день матери

Очаровательные, чистейшие цвета небесной голубизны глаза. Бесподобные ямочки на щеках. Тёплые, нежные, в меру полноватые красивые руки. Высокий звонкий голос. Таким образом вошла в мою жизнь мама. И этот образ не смогло разрушить никто и ничто. Да и как это было сделать? Ведь всегда и во всём она была на моей стороне. Даже если я был не прав. Уж такова природа смелой материнской любви.
Но как получилось, что рассказав о сотнях и сотнях героев и передовиков, лидеров и тружеников, у меня так и не достало времени, случая, повода рассказать о маме?
Да всё очень просто. Она обыкновенная мать. Как тысячи, миллионы, миллиарды.
Трудное детство. Двадцатые. Революционные потрясения. Работа в поле с утра до ночи. Ранняя потеря матери. Начальная школа - вот и все университеты. И когда Октябрь отметил своё десятилетне, и жизнь только чуть-чуть начала налаживаться: в хозяйстве появились корова, лошадь, дом покрывали железом, вдруг последовал циркуляр: "Все на Магнитострой!"
Парадоксально, но как логично, что именно самые трудолюбивые - кулаки и середняки попали в первые эшелоны мобилизованных. И их не испугали уральские морозы, наспех сколоченные бараки, каторжный труд на строительстве домен, мартенов, станов, коксовых батарей.
Их хватало на всё: труд, самообразование, любовь. Что бы не происходило вокруг - репрессии, война, потеря близких. И когда я впервые осознал, что вот эти голубые глаза, это радостью светящееся создание и есть мой самый близкий человек - мама, то и в мыслях не мог допустить, что у неё за плечами уже такая длинная и трудная судьба.
И никогда она ни единым словом не обмолвилась об этом, а излучала только свет, добро, покой. Наверное, как и любая мать. Поэтому и не писал о ней ни в ранних зарисовках "о людях хороших" в застойные годы, ни в перестроечных опусах, ни в 90-е, когда был принят в Союз журналистов России. Она-то не застаивалась, не перестраивалась, не реформировалась, а как все нормальные женщины, жены и матери, просто жила, личным примером воспитывала, не сознаваясь в этом даже себе. И на таких русских женщинах, согласитесь, держится всё наше общество.
В каком-то октябре ей отметили 80-летие. Пригубляла, смеялась и пела. И опять никому не признавалась, что в этом марафонском забеге её силёнки поистощились. Уж такой характер - не ныть, а идти до конца. И в считанные дни она угасла. Мне в этот день сквозь горькие слезы при отпевании довелось увидеть дорогой лик матери в последний раз.
День матери...
Я по-доброму завидую тем, кто смог в этот новый праздник России уделить побольше, чем всегда, внимания своим матерям. Будь то цветы, подарок или просто ласковая встреча.
У меня же навсегда останутся в памяти её тонкие руки, обвившие меня за считанные минуты до кончины, её горячий, искренний шёпот: "Мой дорогой, мой хороший сынуля".