России

***

Зачем ты пасынков рождаешь,
Россия, родина моя?
Ужели ты не понимаешь,
Что все тебе мы сыновья.

Что дети мы своей России,
Не шантропа, не в Бога, в мать
И не подкидыши чужие,
Когда начнешь ты понимать?

За что ты нас не любишь люто,
Чем провинились пред тобой?
Как с нами ты бываешь крута
И как вершишь легко судьбой.

Ты посмотри, не нам фортило,
Хоть и трудились много лет,
Едва бы на еду хватило,
А завтра, понимаешь, нет.

Ишачили везде и вдоволь:
На шахтах, в поле, у станка,
А оказались вроде голь мы,
Хоть и трубили до звонка.

А ты, что мачеха над нами.
Подальше посылаешь нас:
«Молчите, виноваты сами,
Пойдите прочь», – вот весь и сказ.

Что фермеры и что студенты,
Шахтеры и фронтовики,
Ученые и даже менты –
Все у тебя мы штрафники.

И с кем ты, наша мать родная,
Страна лесов, полей и рек,
Где от бессилья помираем,
Войдешь-то в двадцать первый век?

Ужели с тем, кто там на рынке,
Сдирает с нас, чтобы жиреть?
Он счастлив отслужить поминки
По нам – и более не зреть.

Неужто с молодым банкиром
Иль с гендиректором лихим,
Уже ограбившем полмира,
А может быть и с кем другим?

Нет, с нами, милая России,
С таким народом, как мы есть,
Мы за себя – нет, не просили,
У нас осталась еще честь

И совесть, и душа больная,
И сострадание к тебе,
Не делай пасынков, родная,
Мы дети собственной стране.


***

В России есть интеллигенция,
Как об обратном не тверди.
Она – та самая эссенция,
Что делает народ людьми.

Она та самая История,
Чем славна столько лет страна,
Не раз она с властями спорила
До смерти, но не умерла.

И пусть сегодня покуражится
Над ней первостепенный хам,
От идеалов не откажешься,
Назло невеждам и врагам.

Кто сердце греет песней новою?
Кто душу бередит строкой?
Всё тот, кто жизнь ведет бедовую,
Интеллигент лишь, не другой.

Кто свет несет в умы народные,
О вечном не устав вещать?
Все те же, от вранья свободные,
Ну как же их не уважать!

Врачуют, учат, в космос двигают,
Науке отдают года,
Порою остаются с фигою,
Но остаются здесь, всегда.

Наследники Толстого, Чехова,
Соль интеллекта всей страны,
Куда же с вами мы заехали,
В какие рыночные сны?

Когда невежды понахрапистей
Готовы все в стране продать,
Безумцы, их минутных радостей
Интеллигенту не понять.

Ведь это он без всякой выгоды
Музеи, храмы возводил,
Чтоб через сотню лет их видели,
И не жалел на это сил.

Те имена сегодня помнятся
И пусть сейчас не тот момент,
В России, верю, восстановится
Вновь знание – интеллигент.

Ведь на Руси интеллигенция,
Что воздух, что родная мать,
И никакая интервенция
Не сможет с нею совладать!