История, вырванная из книги моего сердца

Я не пришёл за местом в её душе. Я был там не для того, чтобы разбивать её сердце. Я пришёл, всего лишь, потому что влюбился. Она была мне не для галочки и не для списка, вечерами балующих мое эго. Как и любой другой, я стеснялся любви, вкус которой имел тонкий и нежный оттенок. Для меня это было нечто новое, глубокое. Я никогда так не влюблялся ранее, все рано или поздно заканчивалось общей симпатией. Настоящая любовь не может быть описана словами. Это невозможно. Не найдется столько слов, сколько чувств.

Её звали Вероника, для меня она и впредь осталась Никой. Девушка с бездонным цветом глаз и темно-рыжым волосом. Нежность которой переливалась с мягкостью характера. У меня осталось мало что от неё. Всего лишь пару фотографий. Любви больше нет. Мы оставили ее лишь на фотографии и сохранили память для двоих, где время застыло и любовь бесконечна. Каждый раз я беру это фото в руки, внутри, словно, кремень высекает искру. Я чувствую тоже, что и маленький мальчик, проходящий с мамой мимо большой витрины магазина с игрушками. Счастья ведь рядом, но насладиться им невозможно. Так и любовь на тонком листе глянцевой бумаги.

Я помню, как мы целовались в предверии Нового Года на заснеженной улице под мягким светом уличного фонаря. Лёгкий снег игристо падал на нас, на твои ресницы и губы, сотканные из лепестков. Эта встреча была долгожданной для меня. Я по тебе так скучал, Ника. Я голодал тобой, я жаждал этой встречи. Она оказалась лучше, чем моя фантазии могла только себе вообразить. Но оказалась последней. Ты ушла, а говорила мы скоро встретимся. И подумать не мог, что ты так просто меня покинешь. Ты ушла от меня, от нас всех и подарила своё тёплое сердце, не знающего ледяного покрова, свою душу и любовь холодной и бесчувственной земле. Навеки.

Я осознал любовь до самых её костей, до последней материи, только тогда, когда потерял её. Она была огнём в моем сердце. Огонь погас и сердце остыло. Ты давно умерла, и только спустя год я начал писать. Это было моим единственным спасением. В жизни, запачканной кровью и слезами стало трудно существовать. Ты была столь частым гостем в моем доме, что все напоминала тебя. Даже во сне образы пахли тобой. Я не мог отстраниться от этого всего, ведь ты стала большой частью меня. После ухода это превратило мою личность в серый сгусток с угасающими углями любви. Я люблю тебя даже сейчас, но эта любовь стала не взаимной. Она лишь испускается, растворяясь во мраке. Ты была красивой девушкой, а любая красивая девушка - это сочный плод. Я был хорошим садовником, честно, по-крайней мере я хотел таким быть. Когда другие выжимали из плода весь сок, упивались им, делали вино, выкидывали корки... я по-прежнему дорожил и восхищался тобой.

После того, как все силы ушли, мелодия остановилась, я тебя по прежнему люблю. Я скоро буду, встреча близка, дорогая Ника. 

Вдох