Безмолвие

Немного лирики, но не под лирикой, ведь слог романистов не густ.
Шелест клёнов, сосновых боров разнесётся устало по людям,
А клирики проклянут все стихи из моих писательских уст.
Не призывал ведь вас к покаянию: креститься, любить, изменять, сладко петь.
Сетевой поэт без титулов, звания, о золоте не писал.
В карманах прославил лишь медь.

И, одиночества свободный путь утверждая, гореть вас учу как полено в костре.
Кто любит, тот счастлив, но горе ведь знает, кого выбирать.
Ну давай, побыстрей.
Закончи старуха!
Что в саване там притаилась?
Любил, да, не скрою, вот в сердце все имена.
Проклятая игра с нами правилами поделилась.
Мы знали долго друг друга, теперь ты осталась одна.

Тут я без капы и шлема, на татами заливаю соперников собственной кровью.
Лирика не моё поле, но без тебя тут скверно.
Стреляю во снах себе в сердце дробью.
Прославляя последний январь, так по-мальчишески, с долей максимализма, иду пьяный по базарам.
Но не признаю нынче чувства, как и тебя не люблю, ведь их нет.
Да, я ещё тот корнет Азаров.
Налей вина.
И с пустотой завет.
Безмолвие.