Кактус

– Бабка моя померла, – сказал куда-то вниз мой неожиданный попутчик.

– Простите, что? – в переполненном трамвае было очень шумно, и я боялась, что не так услышала.

– Жена, – сказал старичок в плохеньком пальто, – померла. Болела долго. Совсем измучила меня старая под конец. Света белого не видел годами! Ведь вот как? – он повернулся в мою сторону и потряс кулаком. – Всю пенсию, всю, всю на ерунду эту тратила!

Я отвернулась к окну: кругом сумасшедшие…

– Нет, ты меня послушай! – крикнул старик. – Кто в здравом уме кактусы в дом тащит? А? Эта моя что ни день, так – новый уродец. Я ее спрашивал: «Марья, зачем тебе? Ну что ты в них хорошего нашла? Ни одного цветочка ж даже».

А она подойдет так тихонечко, рукой по щеке моей небритой проведет и улыбается.

«Так на тебя ж каждый из них и похож, — говорит, – мне ж за улыбку твою сквозь колючки пробираться приходится. А так их много, может, хоть один и зацветет…»

– Зацвел? – спросила я.

– А то как же, – улыбнулся старик. – Пусть порадуется. – И вытащил из пакета маленького уродца с цветком.