Рецепт писателя

Я не знаю что со мной.. вот только опять мне звонок: оло.. вжиг?.. займи плиз  денег..  тогда отдам..
моя статистика говорит: если гражданину хватило смелости мне сказать  конкретную дату возврата, то все: он облегченно может улыбаться и бегать под  солнцем и вообще забыть о деньгах!...

занимают все и большинство, чтобы не отдать..
я начал ненавидеть телефон  потому что понимаю, им пользуется мир чтоб  вытягивать с меня финансы! боюсь, когда он трещит у меня на столе. рычит,  кусает стертый лак на столе, крадется к моим пальцам.

обычно я вижу их глаза  и сразу понимаю, что будет.. их надменный  самодовольный вид.. но скрытый, разумеется, под маской самодельного  смирения.. я уже вижу в нем обман.. гадко от этого  но не могу не дать..
почему?.. часто думаю об этом.. полагаю, сердце мое просыпается, хоть и разум  не засыпает в эти минуты. и от такого конфликта органов мой физиологии  вдвойне неприятно.
Ставишь себя ж на место этих господ просящих и понимаешь как же тяжело им,  как себе, когда болеешь, и нужды их душат, что не пожелаешь такого ни своей  личности, ни комубы то в страшном сне..
я ж писатель.. а у него только одно право - отдавать. (вот вам рецепт)

помню с детства, бабушка моя.. в день зарплаты: стоит к ее калитке очередь:  Надя, займи до получки.. я еще ребенком это отметил  и про себя назвал чудом..  потому что человек получавший нищенскую зарплату смог вырастить в достатке  детей, множественных внуков с захрапывающими руками  и еще всякого  просящего насытить..
наверно таких людей кормит уже сам Бог..

конечно, я понимал, что надо жить именно так.. безрассудно и честно раздавать  себя на близких, которые злорадно забирают твои жизненные силы и кричат:  "еще!", на алкашей, которые звенят в очереди дребезжащими голосами: надя,  спасай!..
так что же я вам жалуюсь?.. откровенно, у меня именно та жизнь о которой я  мечтал с детства.
Вам советую жить именно этим способом!.. ну или с какими-то индивидуальными  отклонениями.