Акварельное
перекрасить хмарь, за окном,
в весну.
То ли плачет там, в вековой безбрежности,
то ли зацепил пальцами струну
кто-то дальний мне,
но до боли родственный –
пуповиной душ скрученный
Сиам…
Рассветлить бы…нет, не хватает звёздности.
Беспросветна тушь.
Я – не Левитан.
Не художник я. Нет в руках умения
расчеркнуть штрихом «наше»
и «моё»,
где судьба моя – недоразумение
роковым сверчком у виска
поёт…
Апрель 2015
Свидетельство о публикации №217112900903