легенда

Он лежал там же где его и настиг меч врага. Раскинув руки тихо ждал смерти. Догорая погребальным костром закат отпевал ушедших в ночь, провожая их души в вечность. Души неспешно зажигались в небе и смотрели вниз гордыми звёздами. Он завидовал им, тяжелыми клубьями пара он молил их позвать его с собой. Уже не было сил для стона, лишь еле слышная, тонкая нота - ода смерти.
Мертвым самим предоставили себя хоронить, раненные заботились о себе, слишком мало осталось стоять на ногах, слишком мало сил осталось у уцелевших. Все что они теперь могли - вытирали об траву свои мечи, шатаясь на иссякших силой ногах. И только вороны, чёрные, антрацитовые вороны, поднебесные валькирии были полны сил и радости, пировали прямо здесь, недостигнув своей вальхалы.
Закат угас и стоны со всего поля слились в одну трагическую древнюю песню.
Тяжелый, плотный хрип неподалёку означал что ещё одного товарища забрали сумерки.
Сумерки. Они приходят незаметно, это та самая, тонкая, грань между днём и ночью, между светом и тьмой. Блеклыми тенями они захватывали и обволакивали все плотнее и плотнее тела, оружие и всё поле битвы, они поглотили боль и теперь умирать было не страшно. Те, кто больше не мог сопротивляться смерти, просто растворялись в них.
Вот и он неслышно прохрипев ушёл в ночь, забыв навеки про боль и страх, ненависть и горе, он стал тенью, что каждый вечер будет приходить к этому полю с закатом и приводить за собой ночь...