Осколки души Шарлотты

Она сидит в темной комнате, освещаемой только одним бессильным светильником на столе. Лежит на кровати, удобно упираясь на подушку.Читает книгу о мужчине влюбившимся в умирающую женщину. Она думает: " Он уже знает свой исход, её исход. Он самоотверженно отдался  медленной и мучительной смерти души его. Она бомба замедленного действия, которая разорвет однажды себя на куски, а его...", - не успев закончить свою мысль, кто-то резко открывает дверь её комнаты. Бросает с порывом ярости и бешенной ненависти тарелку на пол рядом с её кроватью. Тарелка разбивается. Маленькие осколки, как душа, которая расколется у него в тот момент, когда она умрет.Осколки такие маленькие, капризные, взрезаются в молочно-бледную кожу Шарлотты. Она посмотрела на руку, потом на оскольчатый пол. Встала с кровати. С руки скатывается мистическая, загадочная, темно- алая кровь, в которой заключена боль Шарлотты. "Какая эстетика", - думает про себя Шарлотта. На самом деле истина была другой. Голос разума, бросая оковы сострадательной души, кричала, давясь слезами молила: "За что?". Но душа её была чиста, девственна, как кожа новорожденного дитя. Душа, которая щадила всех чёртиков в людях, до последнего искала мимолетную искру доброты в их красных глазах. А разумом распоряжаться ей приносило слезную боль, потому что несправедливость действительности представала перед нагишом, показывая всю пошлость и безумие человеческого мира. С улыбкой на лице, болью в груди, она собирала каждый осколочек своей души.