Недаром суть женщин стихийная,
Разгаданной в век не слылА.
Букеты стихов, как цветы, я Вам,
Дарила назло в полстола.
А Вы, не читая, обрывками,
Как тучи бескрылые птиц,
Спускали с усмешкой с обрыва их
Балконного стаями вниз.
В тоске устилали подножные,
Как листья, осеннюю грязь.
Топтал сапогами прохожий их -
Душевный и смех мой, и плач...
Как море настигнет приливами,
В пучину любви увлечёт.
В осенней любви я с отливами
И Вас вовлекла в поворот
Сюжета, страстями искрящего.
Но – больше я Вас не люблю!
Стихия уставшая, Вам уже
Букеты стихов я не шлю…
Я всё Вам прощу, горделивая,
Как к женщине холод! И – пусть!
Но стих не прочли Вы, и мимо я
Пройду! Даже не оглянусь!
Даже не оглянусь!
© Copyright: Зоськина, 2017
Свидетельство о публикации №217113000657
Свидетельство о публикации №217113000657
Рецензии