***

Мы стремимся к будущему, бежим за ним, высунув язык, укутанные недовольством, лишь иногда отвлекаясь на яркие вспышки радости, эмоций, и праздников. Хаотично мечемся в пространстве, думая, что мы планируем, что у нас всё под контролем. Мы уверенные в себе, стремящиеся взрослеть, стремящиеся к "скоро всё будет хорошо". Только стремление это разбивается однажды, далеко за полночь, когда вокруг тишина и сон. Мы не спим, мы просматриваем старые снимки, улыбаясь слегка отдельным кадрам, вспоминая, о тех моментах, которые на ускоренном прокручивали, стремясь к будущему. И становится грустно. Не от того, что бежим, от того, что на повтор уже не прокрутишь в реальности, только пелена воспоминаний, прозрачная, белёсая уже от старости. И каждый год делает их ещё бледнее, более размытыми. И нет такой акварели, которая могла бы заново сделать их яркими и насыщенными. Только кадры на бумаге, вглядываясь в которые, мы погружаемся в мир, от которого, проснувшись утром снова побежим к грядущему!