О доме

Как-то в моем любимом сериале главный герой сказал, что всегда полезно возвращаться домой. Тогда можно легко понять, сломлен ты или нет, а если сломлен, то на сколько. Но у меня всё наоборот. Как бы я не была сломлена, возвращение домой всегда было целительным. И вот, мне пришлось прийти последний раз в свой дом, чтобы забрать всё, что может быть дорого памяти и попрощаться навсегда со стенами в которых прошли детство, юность и часть молодости. В которых уходили в вечность мои родители. С собой у меня всего две сумки. В одну я складываю сервиз из японского фарфора; его привозил отец еще в девяностых из рейса по Азии. С этим сервизом связаны самые добрые воспоминания. Мама доставала его только по праздникам. Эти тонкие тарелочки вмещали в себя лишь кусочки красивого праздничного торта, а хрупкие чашки помнят только свежий мятный чай. Потом открываю вторую сумку и складываю мамины книги, пытаясь вспомнить, какие у неё самые были самые любимые. И воспоминания начинают щелкать как слайды. В сумку опускаются собрания Пушкина, Диккенса, потом попадается Набоков, Моэм, Бальзак,  Зощенко, справочники сложностей русской орфографии, архитектурный путеводитель по Италии и Санкт-Петербургу. Места в сумке остаётся на одну книгу и на глаза попадается собрание Лермонтова. Я вспоминаю, что с этой книгой я видела маму последний раз. Уже очень похудевшая она сидела на диване и, закутавшись в плед, перечитывала "Мцыри". Я кладу Лермонтова в сумку, застёгиваю молнию и чувствую, что сломлена. Но надо вставать и идти. Я встаю и ухожу, зная что увижу эти стены уже только в своих редких снах.