про меня продолжение продолжения

... да, да, я поступила как Пушкинская Татьяна .. Почти как она . Написала тебе  письмо - на бумаге написала, в конверт положила, марку купила, почтой отправила, чтобы на память тебе  осталось частицей реального, а не виртуального мира, где живая женщина- я -  держала в руках вот этот  шуршащий листочек  бумаги со словами о том, что  люблю тебя и ты - меня...
Я же знаю. что ты любишь Ты же  мне первый написал. Вот и оно  - смятое, но не порванное , - то письмо лежит передо мной.
Мог бы и выбросить - не выбросил, отдал, сунул мне в руку.
 Я почти уверена, что ты  хотел, чтобы оно у меня осталось на память .
 На память о нас, когда мы были нами , а не каждый сам по себе, со своими одиночеством, со своим уже давно  бессмысленным прошлым, которое затмевает настоящее слепотой непонимания, страхом перед усилиями понимания. страхом перед нарастающим доверием, которым хочется заполнить измученное болью сознание, и вдруг остановленным новой болью  сопротивления уже от , казалось бы  привычной , гулкой пустоты  невозвратной потери ...

Ты вежливо спрашивал меня о литературных планах , я даже что-то ответила.
Видишь, написала.
Это вот написала, точно зная, что ты никогда не прочитаешь, потому что не прочитаешь , не захочешь, не сможешь, не сумеешь, не , не, не, но я написала, только не на бумаге, которая, как известно, всё стерпит, а здесь , потому что  здесь я не одна - невидимый виртуальный мир может откликнуться реальными словами ... Ты молчишь . Ты - реальный мир. Не мой.


Рецензии