Богиня творчества

  Была весна, и нежный ветер тихонько трепал верхушки деревьев, нашёптывая им тихие сны. Когда первые звёзды коснулись небосвода своими лучами, ветер наконец уснул, укрывшись одеялом ночных светил. Лишь тихое его дыхание нарушало покой улиц. С высоты птичьего полёта все Боровичи были, как на ладони. Каждая улица и каждый дом до щемящей боли в груди знаком музе, медленно парящей в высоте. Да-да, не удивляйтесь! У каждого города, будь то огромный мегаполис или провинциальный городок, есть своя муза.
          

  Синие глаза богини творчества загадочно блестят в звёздном свете. Волосы струятся золотистым светом по нежным плечам и легонько вьются под тёплыми пальцами ветра. Хранительница, порождённая умами и душами боровичан! Лишь избранные могут подняться к её вершинам. Лишь тем, кто способен к состраданию, готов к усиленной работе над собой, и тем, кто преисполнен уважения к великому Творчеству, приносит муза свои дары.
          

  Богиня творчества плавно спускается ближе к земле. Облик её слабо виден в свете молодого месяца, спрятавшегося за облаками. Муза летает от дома к дому, прислоняясь к тёмным холодным стенам и с любопытством заглядывая в окна.
          

  Ночь густеет. Месяц выглянул из своих пушистых одеяний и предстал во всей красе, горделиво оглядывая окрестность, окутанную его белым светом. Огни города постепенно теряют свою яркость. Муза медленно растворяется в воздухе…. Кто-то, только что слышавший её серебряный голос, спешит нанести на бумагу те крохи, которыми богиня одарила его, безрезультатно пытается удержать вдохновение. С минуту он стоит в задумчивости у окна, глядя в ночное небо. Затем, задёрнув штору, отходит. Тогда последний огонёк гаснет, смиряясь с конечностью всего на этом свете…. Боровичане крепко спят. В сердца их лунным светом льются мир и добро, и грядущий день манит новыми красками, красками жизни.