Мне осталось немного, -
Срок скостили на год.
Ещё два, и вернусь к тебе, мама.
Сам я выбрал дорогу,
Что на зону ведёт,
У судьбы сам подрезал карманы.
Я про волю не знаю:
Как живёт там народ,
Хоть бывает, газеты листаю.
Я во снах улетаю
В наш с тобой огород,
А над ним – журавлиная стая.
В наших песнях гитара
Грусть - печаль выдаёт
Да понтуется зековским раем.
Наш пахан, будто Хара
Про тоску запоёт –
На запретке овчарки рыдают.
Я хочу только, мама,
В наш с тобой огород.
Там, у мазанки, - ты, молодая.
У черёмухи – сам я…
Журавлей хоровод…
Ах, как пахнет ботва, увядая!
Моя зона
© Copyright: Пётр Родин, 2017
Свидетельство о публикации №217120401920
Свидетельство о публикации №217120401920
Рецензии