Пепел на снегу

        Душно. Дым и пар слились воедино, заполнив комнату едким туманом. Басы бьют по ушам. Честно говоря, даже не знаю, сколько нас тут. Тридцать? Сорок? Хотя, кого я обманываю. Зачем делать вид, что мне не плевать?
Затяжка. Дрянь, которую я вдыхаю, начинает неимоверно жечь, стоит ей только коснуться шрамов на губах.
Закрываю глаза. Выдох.
Кольцо пара летит вперёд по комнате. Ещё немного и оно разобьётся о стену. Рассыплется на тысячи маленьких капелек. Станет частью общего тумана. Станет частью нас всех…
Рыжеволосая девчонка проходит прямо сквозь него. Моя идеальная метафора, обратившись лёгкой дымкой, ненадолго оставляет в воздухе очертания её фигуры. Затем исчезает и дымка.
С того конца комнаты громко кричат моё имя. Чёрт. Так не хочется вставать. Как – то так выходит, что все сами собираются вокруг меня.
Из бутылок вино льётся в бокалы. Из бокалов в глотки. Меня хлопают по плечу. Меня поздравляют. Меня поднимают на руки.
Да здравствует король.
Среди всего этого торжества я отчётливо слышу только один звук. Раздражающий, мерзотно высокий звук пришедшего e-mail’а. Единственный звук, способный заинтересовать меня сейчас.
Выбираюсь из толпы. Снятие блокировки. Приложения. Mail. Входящие. Строки, строки, строки бесполезного текста. Слово.
«Неоперабельная».


.
.
.

Распахиваю окно, и ветер сорвавшимся с цепи псом влетает в комнату. Я едва успеваю придержать дверь ногой. Если она разобьётся, придётся тратить лишнее время на то, чтобы собрать осколки. Подпираю её стулом.
Вдалеке, на кухне, мигает ярко красный огонёк стационарного телефона. Моё последнее незаконченное дело.
Сигарета. Щелчок зажигалки. Вдавливаю залипающую кнопку аппарата. Гудок.

- Слушай, это правда, не дело. Я знаю, что ты предупреждал, но нельзя же так просто взять и выдворить тридцать с лишним человек на улицу. Многие, вообще-то, рассчитывали на ночёвку. Вообще, все вроде как разошлись, никого даже патрули не забрали, но нам надо будет поговорить, парень. Многие не довольны.
Гудок.

- Привет. Прости, что не смогу приехать завтра.  И что сегодня не смог тоже прости. Я правда не хотел пропускать твоё семнадцатилетние, но…Просто, Она ведь может в любой момент приехать, да? Твоя мать всё ещё не отвечает на звонки. Уже почти год прошёл. А начать с ней разговор лицом к лицу я не смогу. Прости. Можешь позвонить мне, как освободишься? Я понимаю, общение с предками в твоей компании не в почёте, но , может, найдётся минутка на отца.

Гудок.

Тихая вступительная мелодия. Такую обычно ставят перед автоответчиком в разного рода конторах. Где-то секунду она даже кажется мне приятной.

- Здравствуйте, стремимся уведомить вас, что по результатам исследования в Онкологичес…

С силой вдавливаю кнопку выключения. Ледяной женский голос в сообщении звучит невероятно мёртво и бессмысленно. Всё, что мне от них было нужно я прочитал ещё днём.

.
.
.

Выкуренная сигарета  летит вниз с балкона. Пустая. Ненужная. Истощённая до предела. Пролетая пару десятков этажей, она падает в снег. Угасает. Взглядом я слежу за звёздами.  Там, далеко, в ночном небе. Отрываю кроссовки от пола. Променяв узорчатую плитку на перегородку из чёрной, покрытой инеем стали я становлюсь на какой-то метр ближе к звёздам. Закрываю глаза.
Выкуренная сигарета летит вниз.