3. 2. Осень в Крыму

     Пока Светочка где-то гуляла, я сидел в холле пансионата, ловил вай-фай на свой ноутбук. По телевизору шел клип, где певец, находясь явно на курорте, пел в телефон: «Фая, здесь нет вай-фая». А сам тем временем напропалую ухаживал за небрежно одетыми барышнями.
     У меня вай-фай был, но что-то не ладилось с соединением. То есть, в общем, давало тот же результат, что у лживого певца, да только без барышень, что, конечно, намного усиливало мою досаду.
     Здесь же, в холле, два мужика скатывали в рулон зелёный ковролин.
     - Что это они? – спросил я у дежурной.
     - Всё, сезон заканчивается. Сворачиваемся.
     "Ах, да,- вспомнил я с грустью,- пансионат работает только до октября..."
     Рулон прогнулся на плечах рабочих и пополз, как удав, в кладовку до следующего лета.
     Наш отпуск тоже неумолимо уползал в кладовку воспоминаний.
     Лето окончательно сворачивалось в рулон, оставляя нам в качестве слабого утешения осень. Да и то, урезанную в этом году на один месяц благодаря Крыму.
     Осень в Новом Свете, да и во всем Крыму  – это не то, что у нас. Это - легкая, полупрозрачная, как дамский шифон, сюита, которую играют в фойе пара скрипок и флейта в перерыве между двумя мощными концертными симфониями, одна из которых – «Лето», другая – «Зима».
     Будем слушать. И да услышим.

http://www.proza.ru/2017/12/07/1151