Обида

Обида

     Она сидела у изголовья покойного мужа и тихо плакала. Слёзы скатывались на кончике носа и, сверкнув на вечернем солнце бриллиантом, падали росинкой на цветы у изголовья покойного. Нет, она не голосила, не причитала, распластав-шись на покойнике. Она обречённо плакала, глотая слёзы и горечь обиды за свою жизнь.  В свои сорок лет она выгля-дела ещё достаточно привлекательной, а жизнь, как один день. И обидно  вот так оставаться одной в этой жизни. И хотя муж был горьким пьяницей и дебоширом, и ей частенько доставалось от него, но была семья, дети, и она очень хотела жить по-людски. Порой её нутро бунтовало на незаслуженные оскорбления и унижения, но это были вспышки душевного сопротивления злу и насилию, которые гасли в заботах, нужде и безысходности. Вместо этого так хотелось ласки, тёплых нежных слов, уткнуться в сильное мужское плечо и хоть раз почувствовать себя женщиной, вот как в книжках пишут. Но ничего этого не было, хотя вырастила двоих детей. Сколько себя помнит, видела себя только в работе, в работе до отупения – работа, дом, дети, пьяный муж и так всю совместную жизнь. Присматриваясь к своим друзьям, знакомым, видела, как и те мыкаются со своими мужиками. А они,  будто заразой какой охвачены, пьянствуют в своих гаражах, подворотнях собутыльников. И смерть их одного за другим подбирает то в канаве, то в придорожных кустах… Вот и у её мужика остановилось сердце.
  Красивая женщина тихо беззвучно плакала и за бес-путную жизнь своего мужика, и за свою неудавшуюся.               

1996 г.