Год, целый год позади. Ещё один.
Говоришь - о грустном не буду и молчишь.
Тихий самоубийца.
В доме на горе, изгородью жасминовой, жили тихие самоубийцы, близко блуждали и убийцы, дождь переходит в снег, все во что-то переходит, меняя другого, изменяя себе.
Обреченное на отдельность не устаёт и перетекает в иное, давно не снилась, приснилась Пати - здесь мамы нет, везде её искала, нет её, я домой хочу - разбавленное до синевы молоко, такой цвет у рассвета, нет, другой. Слезы не высохли от голоса Пати, а я ищу сравнение, когда их нет. Проскользнул год, думала о маме ночью, болели суставы, как у неё, не передала мне красоту свою, силу, мудрость - болезнь. Без укора думала, конечно, без, но приснилась Пати и сказала все.
Надо испечь лукумы, чтобы был запах подсолнечного масла в доме. Раздать их соседям.
Надо испечь лукумы...
© Copyright: Рая Кучмезова, 2017
Свидетельство о публикации №217120700338
Свидетельство о публикации №217120700338
Рецензии