Высокомеристо так

                Просравшим все игры разума спортсменкам во имя отважной блондинки Хичкока Эжени Бушар               
     В хорошем кино о затаившихся в Брюгге убийцах Колин Фаррел, бровастый, небритый и сентиментальный, как товарищ Авербух на бетонных берегах Беломор - канала, перся от карликов, сам не умея объяснить мордатому приятелю ни причин столь странной предрасположенности к явной насмешке над здравым смыслом, ни следствий такой неистовой любви к маленьким людям, хотя у карликов только торс мелкий, а бошки здоровые, гадские такие и страшные. Так вот, я думал о карликах. Вот если карлики е...т толстых обоссанных старух семнадцать лет, а их, старух, то есть, сто сорок миллионов, то почему тогда Колин Ферт залег на дно в Брюгге, а не в Суздале ? Или чем ему Петербург не катит ? Ведь шикарный городишко, за всю х...ню мегаполис, одна Матвиенко чего стоит или Боярских семейство. Вот это вот п...дец. Усатый фанат говнокоманды, дочка с сиськами, сын из жуликов и воров, жена не сыграла ни разу и нигде, но великая, как сам Грибов, и при всем при этом вот всем : я - негодяй. Это странно как - то, честно, я часто думаю о когнитивных диссонансах и нарушениях моей психики. Вот не хочу я даже знать, чего там и как, не смотрю вообще русское кино ( последняя капля много лет назад -  " Тарас Бульба ", потом я пробовал, врать не буду, но не хватало терпелки даже на трейлеры, недавно узрел свиное рыло Вдовиченкова космонавта, бля, и даже трейлер не смог досмотреть ), не включаю тиви, кроме футбола хорошего, а значит : не местного ни х...я, почти не слушаю родную речь в песнях и плясках, короче, продал я родину говенную за три копейки Пушкова, охренительного человека в пиджаке, вечно лезущего и прыгающего с ленты новостей, думаю, чугунные роботы интернета это спецом делают, знают, что я блюю от одних рож уродских всех этих гадов, вот и подсовывают то Урганта, то Пушкова, то Ситтель, то еще каких свиней и пидоров, затаиваются, зная о моем таланте бармена, ждут, когда я смастырю коктейль из полученной информации - обрывков ее, я ж не проверяю и не вижу никакой разницы между фейком и правдой, ибо от этого ничего не меняется - и начну новый цикл игры, а потом злобствующе хохочут жестяными голосами Вертеров, читают мои сказки, скрипят и рычат, газуя ниндзей и тормозя япошкой, в чем юморок могильный - мама, не горюй. Я уже как - то писал, давно, что представляю смерть уже не женщиной в красном платье, а мужиком с рожей Шифрина, Хазанова, Ярмольника, короче, упыриная такая рожа с бараньими зенками, ботоксом Маслякова или идиотической улыбкой Светлакова - это и есть моя смерть. Может, мне начать проявлять интерес не только к Бузовой, но и к Регине Дубоссарской ? Была такая бабенция много лет назад, может, и сейчас есть, не знаю. Или Познера с Соловьевым слушать, потом обсуждать их рыготню с Чубайсом - старшим, признаваться - по честному, без юродства - в любви Потупчик, дрочить хер напильником, представляя успехи в спорте Машки Шараповой, пробить уши гвоздями, взять топор и вонзить в мерзлую землю, побежать, задрав штаны, чтоб, типа, шорт получилось, на новостные ресурсы Крыма и яриться от непризнания, голосовать хером, жрать буженину, вышагивать боком, напевая из Щорса, надеть себе на башку шапку - невидимку и сойти уже не с ума, откуда ум, кончился, с инстинктов спрыгнуть и стать, наконец, патриотом. То есть, заиметь какую покрытую мохом или, наоборот, новую идею. Либерализм там, почвенность или предательство, любую шнягу, гордиться Гергиевым, вылизывающим жопу Мацуева с лихостью белесого Любшина, знавшего, с чего начинается родина, но не сказавшего, где она кончается.
     Наверное, можно делать, что хочется, можно даже начать слушать Паука идиота Загорского, можно и даже нужно начать читать тексты Навального или Усманова, по х...й, можно выйти на улицу и перднуть, подняв ногу и покачав головой, можно многое, можно застрелиться или перечитать Гоголя.
     Но чего я никак не пойму : как можно играть в игры разума, если тебя постоянно не понимают, а если и понимают, то не так. То пидоров каких - то подсовывают, то Пушкова, то Ваенгу с Просвирниным. Поэтому все и закончилось, давно, последняя настоящая игра была с Маском, когда он тачки свои выкатил, а все остальное, включая Солнце - х...ня. Полное говно.
     И, между прочим, если ты, милая Маша, думаешь, что мне надоест дарить твоему молчанию сказочки, то ты крепко заблуждаешься. Мне однох...но, что Пикачу, что шайтаны.