За мечты!

               
- Говорят – все люди хоть в чём-то, гениальны, просто не каждый находит свой талант. С этим можно согласиться – но отчасти…. Если вдуматься, население нашей планеты почти три миллиарда, и что же это получается? Все гении? Ты вот гений…, я тоже, и тот человек, который сейчас вытирает свои руки об штаны после гамбургера?... - Андрей посмотрел на указанного Тимуром посетителя, тот, как будто для доказательства своего статуса, в довесок, чесал ещё и паховую зону.

 - Что-то я сомневаюсь, в натуре, в этом чуваке…, мне кажется он дибил! – загоготал Андрей. Тимур вздохнул от смеха своего друга. Они уже пятнадцать минут ждали свой заказ за столиком небольшого кафе.

- Нет, серьёзно, Андрюха! Вчера я смотрел программу про аутиста, так, представляешь, он любую услышанную музыкальную композицию повторяет на пианино… Дурак дураком, а вот может же, при этом, не зная нотных грамот!

- Я тоже могу сбацать на гитаре пару песен, и далёк от этих нотных грамот….

- Да я, Дюха, не конкретизирую, я просто с философской стороны зашёл, всеобъёмно, так сказать….

- Ну, ты учёный, тебе видней…, мы институты не заканчивали…, но иногда вот как подумаешь о жизни…, аж мураши по коже бегут….

- Мальчики, ваше пиво! – наконец подошла официантка с заказом на подносе, прервав разговор двух приятелей. Те заворожено смотрели на выставляемые хмельные напитки. Пена красиво украшала верхушки шести кружек, акцентируя взгляды. – Сухарики за счёт заведения!

- Спасибо, красавица! Пожалуйста, минут через двадцать, по возможности, подойдите к нам за вторым заказом.
 
- Хорошо, мальчики! – кивнула официантка немного кокетливо и удалилась.

- Ну, за встречу, Тимка! Почти десять лет ведь не виделись! – не выдержал Андрей и поднял для тоста «пол-литра».

- За встречу!

Чокнулись, вздохнули и на одном дыхании изрядно отхлебнули горьковатое пиво.

- Оох, хорошооо!  - благостно прохрипел Андрей, вытирая рукавом губы.

- Даааа! – подтвердил Тимур, интеллигентно приложив к своим устам салфетку, после чего продолжил: - И ведь я уже замучился искать эту гениальность….

- Не понял?

- Я говорю, замучился искать талант у сына! Ничего не пойму…. Начали мы с бальных танцев, всех девочек он перепробовал…

- В смысле? Как перепробовал? – у Андрея глаза «выкатились» от того, что нарисовало воображение.

- Ну, так…, то одной девочке пальцы на ногах отдавит, то другую уронит на пол в каком-нибудь па…

- А вот ты о чём! – облегчённо выдохнул Андрей.

- Повели его в музыкальную школу, учителя его и так, и сяк проверяли…, нет слуха, хоть ты тресни…, до от ми отличить не может…. Ну, за женщин! – опять чок, вдох и двойное бульканье.

- А я своего в бокс отдал, и пожалел…, не может этот хлызда биться, в соплях к Маринке прибежал, под мамкину юбку, говорит - не хочу… Стыдно, Тимур, веришь – нет, стыдно за него! Представляешь – хочет быть парикмахером! Я его спрашиваю: Богдан, какой, такой парикмахер? А он говорит, как Зверев! Тимур, кто такой этот Зверев?

- Стилист вроде бы московский…, я своего спрашиваю, а что ты хочешь от жизни? – переключился на свою проблему, Тимур. – А он говорит – пожарником хочу быть! Они копейки зарабатывают, а он пожарником…. Идиот! Нет у него никакого таланта, бездарь…

- А недавно я увидел, как сын смотрит какую-то программу про бабские сюси-мюси…, тьфу…, с открытым ртом сидел перед теликом…, ну вздрогнем!

- Давай! – соглашается Тимур, после чего оба приложились устами к пенному….

- Как думаешь…, парикмахеры мужики, все «голуби»? – не унимался Андрей, всё думая о своём сыне.

- Да нет наверно, с чего ты взял? Может у твоего сына талант такой? Это же необычно для мальчика…. – восхитился Тимур – Стилисты хорошие, знаешь, какие деньги зарабатывают?!! Эх, мой бы так….

- Да нафиг мне такие деньги…, главное – остаться мужиком…, а деньги – это пыль!
 
- Не сказал бы…, без денег – печально как-то! Ну, за финансовое благополучие! – предложил новый тост, Тимур, поднимая полную кружку.

На этот раз, они без чоканья, на одном дыхании, выпили всё содержимое. На глазах мир окружающий теплел и озарялся яркими красками.

- Чего ещё изволите заказать? – вынырнула, как чёрт из табакерки, официантка с блокнотиком в руках.

- Повторите…, эээ, так же…, красавица… - огласил Андрей, щуря один глаз и фокусируя взгляд на девушке. И в самом деле – красавица, но та уже удалялась от столика. – А ведь твой то, молодец! Пожарник – это мужская профессия! Не то, что всякие там парикмахеры, все-таки кажется, что они того…, ненормальные…

- Да неее, Дюха, голову не забивай… - захмелевшим голосом прервал Тимур друга и взмахнул рукой, как дирижёр - …нормальный у тебя сын! Я лично, когда маленький был, хотел стать гримёром…, представляешь?

- Нифига себе…, ха, гримёром…. Какая-та бабская профессия…. Тимур, не ожидал….

- Ни чё не бабская… - обиделся Тимур – Это же красота! Преображать людей, грим наносить…, это же полёт фантазии какой?...

-Да ладно, не обижайся…. Давай ещё? – подняли последние кружки с пивом и громко чокнулись, немного расплескав содержимое. – Упс, братишка, извини…

- Ха… - хихикнул Тимур, свободной рукой вытирая капли, прилетевшие на лицо – Бывает!

Опять изрядно отпили, благостно прокряхтели и откинулись на своих стульях. Всё вокруг стало чинно и благородно.

- А я хотел в детстве стать хоккеистом… - вздохнул Андрей - …вот эта была моя мечта! Ик…, но знаешь в те времена, сколько стоила форма и «ледорубы»?...

- Неее… - мотнул головой Тимур, чувствуя приятное головокружение.

- То-то же…, дорого! Очень дорого! Папа на греко-римскую борьбу меня записал…, «вертушки» там…, ик…., «мельницы»…, а главное – бесплатно! А знаешь, как я люблю хоккей?

- Верю, Дюха, верю! А чё ты своего парня в хоккей не отведёшь?
 
- Хотел было…, но он такую истерику устроил…, говорит – ненавижу хоккей! Представляешь? Что-то с ним не то….

- Перестань! Я лично тоже хоккей не очень…. – Андрей с недоумением посмотрел на своего приятеля, типа: как это не любить хоккей? – Серьёзно! Я вот театр обожаю! А мои  родители настояли на бухучёте и аудите…, скука несусветная…, ик…, депозиты да балансовые отчёты…, беее…

- Ваше пиво, мальчики! – материализовалась официантка, с заказом.

- Воо, не плохо! – обрадовался Андрей, потирая ладони в предвкушении.

- За мечты! – придумал очередной тост, Тимур.

          *                *                *                *

- Сейчас бы наверно играл бы в сборной…, да точно бы играл! Ик… - ударил кулаком Андрей, по столу, посуда зазвенела: - …А папа борьба…, не очень я эту борьбу….

- А я? Думаешь, мне нравится каждый день в офис, бумаги там, документация да мотивация всякая…, ик…, не правильно это всё, не по-человечески, что-ли…. А вот театр, менять там имидж актёрам в пару мазков, или парики всякие…, вот же крутотень! А запах за кулисами, ик…, он же особый, романтичный что-ли….

- Согласен! Вот же блин…, а папа – «мужик должен дать отпор!» Как будто к войне мы готовимся…, а вот командная игра – это сила, вот где настоящий, ик…, отпор! Канадцам там забить, или чехам!

- А когда Гамлет выходит…, ик…, «быть или не быть – вот в чём вопрос!»…, и ты знаешь, что он такой после твоей работы…, зритель смотрит и верит – это настоящий Гамлет! Вот где сила, ик…, а не в этом…, бляха, «сальдо»…, тьфу! Ненавижу!

- …Слушай, Тима…, а может, если хочет – пусть будет этим Зверевым. Как там…, стилистом, блин, парикмахерским?
 
- Наверно… - задумался о своём Тимур - …Пожарник, так-то полезная профессия…, бог с этими деньгами, с голоду то не умрёт если что….