Прогулка

По тёмным улицам былой архитектуры,
Брожу один, словно побитый пёс.
Здесь нет следа от прежней, той культуры,
В которой каждый что-то да привнёс.

Здесь скука и тоска склоняют к боли,
Душевных мук и тщательных помех.
Кругом толпа лишающая воли,
Взамен лишь омерзительный их смех.

Куда иду, о чем хожу мечтаю,
В серой глуши брожу я вновь и вновь,
Смотрю вокруг и гневно отрицаю,
Из ясных красок тут лишь наша кровь.

Здесь тропы фонарей ведут ко мраку,
Одна дорога всех несёт в тупик.
Кто был спокоен - начинает драку.
Искореняя истинный свой лик.

А те что так людьми себя считают,
Стоят всю жизнь, плюют себе под нос.
Которые себя лишь почитают.
До редких обесцвеченных волос.

Культурно пить-культурно разлагаться.
Девиз досуга большинства людей,
И над собой и миром издеваться,
Меняя прежний облик на свиней.

Закрыты в короба одной постройки,
Огромный муравейник, а не дом.
Где стены разделяют койки,
И балаган похожий на дурдом.

А вне его опять пустые тропы.
Сухих деревьев украшенья вдоль,
Где люди ходят как живые трупы,
Не понимая в чём же тут их роль.

Упав без сил, никто не замечает,
Ещё один покончил с той судьбой.
На том конце никто и не встречает
А только лишь прощается с тобой.

Ещё один заполнил место в гробе.
Освободив ячейку для других.
Теперь иной в такой же грязной робе.
Постигнет суть стремлений никаких.

Куда иду, зачем хожу - не знаю.
Наверно ноги сами в путь ведут,
Возможно так об этом забываю.
А может жду когда мой пост займут.

По тёмным улицам былой архитектуры,
Асфальт растянут вдоль кривых дорог,
Вдали видны размытые фигуры,
Здесь жизнь не суть, а только лишь предлог.