.. а в окошке — бела - зима. Снег не липнет. Мороз стоит.
Щас погреюсь, чуть посижу.. Пробегусь. Уж село не спит.
Разнесу ; кому.. добру — весть, кому горьку.. и то быват.
Почтальон я. Бывает всё ! Эт — работа. Хто ж виноват ?
Побежала. Снежок скрипит.
— Распишитесь ! — куда зовут ?
— Дети ! Снова зовут к себе.. Не поеду. А сердцем рад.
Дальше — дальше. От дома в дом. Тем газетку, а здесь — Письмо.
Всё выглядыват у окна.. Баба Шура. Уж ждёт давно.
Помахала. Идёт — спешит.
— Как ты "дочка" ?
— А вам письмо-о ! День — как день, как и все зимой... Славно дышится — Хорошо-о !..
Перекинулись — парой фраз. Одиноко, ей жить одной...
И опять, и почти бегом. Почтальон... Он везде, как свой.
Здесь зовут. Там махнут рукой. Здесь присяду... Отвечу — тем.
Год — за годом. И в снег, и в дождь. "Ангел" — вестник. Так нужный всем.
Почтальон
© Copyright: Эдуард Третьяков, 2017
Свидетельство о публикации №217121102230
Свидетельство о публикации №217121102230
Рецензии