Деушка

    Дело было еще этой весной. Надо было мне продуктов в холодильник закинуть. Купила молоко в павильоне на остановке, сдачу со ста рублей сунула в карман, а карманы у меня в пальто - мечта любого алкоголика, размера ого-го. В них с успехом прячется все. Но, как выяснилось, не 50-ти рублевая купюра, которая не хотела так просто лежать в недрах пальты.
    Забегаю в ближайший супермаркет, стою овощи выбираю, а процедура эта требует пристального внимания и тактильного контакта при определении годности. И слышу со спины легонький такой писк: "Деушка, деушка, деушка...." Долго так пищали, что аж интересно стало, до кого это так домагиваются монотонно, кто эта жирафа, до которой не долетает писк?
    Стоит за моей спиной маленький такой клопик, семи-восьми лет, в розовой курточке, в очечках, перемотанных на переносице лейкопластырем, с косичкой и строго так спрашивает: "Девушка, а это сейчас Вы потеряли денежку? Вон там, у крыльца? Я за Вами уже полчаса по магазину бегаю...."
    Я по карманам хлопать и говорю: "Да, возможно, я...". Дитё протянуло мне пятьдесят рублей и радостно убежало из магазина. Стою и улыбаюсь посреди магазина, вокруг суетятся уставшие после работы люди...
    И никто не знает, что две недели назад решила на девушку уже не откликаться, только так, среди своих.
    Вечером дома сидела и думала, с каким замечательным человечком меня свела жизнь... В семь лет нам дамы после сорока кажутся дряхлыми старушками, а тут - девушка....
    И так хорошо стало на душе у девушки.