пьяная моя любовь

— ты ничего не ешь, ни с кем не разговариваешь и не выходишь из комнаты. с тобой всё в порядке?
— конечно.

на самом деле нет. никогда не врал так много, как сейчас.

это было зимой, в первых числах декабря. она случайно позвонила не на тот номер, то есть на мой. но кто бы знал, что неправильно набранная цифра может столько изменить.
— ой, извините, номером ошиблась...
— ничего страшного, не переживайте.
— у Вас приятный голос. не могли бы Вы со мной немного поговорить? мне одиноко.

поговорили. о погоде, любимых книгах и музыке. странно, да? вот и я так подумал. обычно мне случайно звонили старушки или менеджеры всяких магазинов. но у нас сложился разговор на целых полчаса.
а на следующий день она позвонила снова.
— я скучала по Вашему голосу. не подумайте, что я маньячка, просто.... можем ли мы встретиться? пожалуйста. хоть в самом центре города, в толпе.

и мы встретились. она была в тонкой осенней розовой куртке и без шапки. господи, как она выживает в такой мороз? снег крупными хлопьями падал на её длинные тёмные волосы, ветер ледяными пальцами забирался под воротник, а ей хоть бы что. просто стояла и смотрела куда-то вдаль, шмыгая носом и даже не ёжась. знаете, она напоминала мне замороженную розу, такую красивую и недоступную...
— господи, Вы же так заболеете! — взволнованно вскрикнул я, быстро снял свою куртку и накинул на её хрупкие плечи. серьёзно, она ведь такая маленькая и бледная.
но девушка лишь улыбнулась и посмотрела мне в глаза.
— Ваш голос грел меня изнутри. а теперь и Ваш вид. так что... мне всё равно, какая погода.

вечера в кафе за чашкой чая и длительные прогулки по набережной Невы. просмотр сериала в обнимку и игра в настольные игры. каждый день мы подолгу разговаривали по телефону, даже если виделись три минуты назад. я звал её Белоснежкой, ведь она действительно была моей маленькой принцессой, нежной и доброй. как-то раз она очень грустила, поэтому я написал ей любовное письмо на семь страниц, рассказав всё о своих чувствах. она долго плакала, но это были слёзы счастья.

чёрт, я её так любил.

мы даже обменялись паролями от страниц вконтакте. своего рода знак верности. да и какие могли быть переписки, если почти каждый день проводили вместе?

день, но не ночь.
2 a.m. звонок на телефон будит меня, на экране высвечивается её номер. боже, неужели что-то случилось?!
— да, милая?
— ммм, знаешь, — язык заплетается, она еле связывает слова, — я давно, кхм-кхм, хотела сказать, зайчик... а нет, иди к чёрту. я не люблю тебя!
и сбрасывает трубку.
что.
это.
было.
она пьяна, да, точно пьяна! может, номер перепутала? не верю! у нас всё ведь так хорошо, прям как в сказке...
пробую ей позвонить.
— ну что такое! — снова язык заплетается, на фоне слышится... мужской смех. ох, скажите, что это сон! — не хочу больше слышать тебя, К. это была игра. пока!
вновь бросила трубку, вновь гудки. меня морозит, я не нахожу слов. весь наш маленький мир был лишь иллюзией.
нет. нет. нет.
я слышу своё учащённое сердцебиение, а дыхание срывается. но мне нужно ехать.
быстро одеваюсь и по GSP на её телефоне (глупенькая, хоть бы выключила тогда) направляюсь на тот адрес. дом совсем близко, чуть больше километра.

она лежит на скамейке, в розовой расстёгнутой куртке, из-под которой виден чёрный кружевной лифчик, и без шапки. сломанная роза. испорченная принцесса. сопит и что-то бормочет. вокруг сугробы, минусовая температура, а ей хоть бы что.
— хей... всё будет хорошо, — протягиваю я. я разбит, разрушен, но не могу её оставить здесь. мы связаны красной незримой нитью, помнишь?

***

аккуратно кладу её на свою кровать, стягиваю куртку. шея и грудь в засосах, от неё пахнет алкоголем. неужели эти ярко-алые губы, которые выглядят так притягательно, целовал кто-то другой?..

нет. это ложь. её обманули. а она обманула меня.

и впервые за год я выхожу на балкон закурить. я. не. прощу. как могла принцесса превратиться в такую злую и отвратительную ведьму?

***

5 a.m.
— К, — сонным голосом зовёт меня. смотрю на неё. в карих глазах блестят слёзы. — я звонила тебе?
— да. скажи, ты меня любишь?
молчание.
— больше нет.

***

пьяная моя любовь
пьяная моя
пишет и звонит снова, что не любит меня

но она навеки останется моей самой красивой мечтой.

© mia.