64. Море

Жить себе, горя не знать, рутиной забивать повседневность, привычки формировать, и уже курю по вечерам в одно и то же время, звоню на те же номера, разве что пальцы иногда не в ритм стучат по клавиатуре в приступах рифмы или мучают фокус. Только вот что-то режим съехал да бессонница замучала. За окном сияющее сентябрьское солнце сменилось дробью дождя по отливам, далекие крики улетающих журавлей - ураганными ударами сетевого кабеля в торец дома, вроде бы три дня прошло, а уже декабрь.
Исповедую комнатные заповеди Бродского, Господи, как же часто на него ссылаются, а потом как-то враз окоченели пальцы. С холодом пришло осознание: зима. И ничего не изменилось на самом деле, просто одеваться надо теплее, пить - крепче, дышать в сложенные ладошки - чаще. Бесконечные дожди постепенно въедаются в нутро и становятся привычкой наравне с ночными разговорами.
А где-то за горизонтом - море. Холодное, неприветливое, глубокого нефритового с серым цвета, перекатывается, дышит тяжело под стальным небом, вскидывает руки-волны постоянной молитве. Одинокие корабли спешат по своим делам, мерно перебирая винтами, и свист ветра да рокот прибоя им колыбельной. Там где-то чайки перекрикиваются, летая над бездной воды, парят в небесной невесомости да ныряют за юркой рыбой в непроглядную пучину.
И все это дышит, живет, мерно бьется о скалы в едином приступе безумия, брызгами оседает на пустынных пляжах, перемешанное квинтэссенцией свободы, бурлит, кипит в нестерпимой страсти жить.
А у меня пыль на подоконнике, привычка курить перед сном и коченелые руки. У меня слякотный город, спешащие серые призраки людей, у меня мигающий фонарь да сквозняки по всей квартире.
У меня
нет
моря.