67. Яппи

Рано или поздно страдать тоже надоедает. Это аксиома. И, пожалуй, процесс.
Будто бы только недавно переслушивал те_самые треки, ну, Placebo там, или Radiohead, только рвался с велосипедом за город, чтобы навернуться на полной скорости в гравий, разбить колени и боль внутреннюю заменить прозаической физиологией, как вдруг осознаешь, что стихи не пишутся, эмоции не шибают, да и вообще появились какие-то странные наполеоновские планы и карьерные вопросы. А потом идешь по железной дороге с плеером и оглядываешься, боишься уже, не хочешь умирать. И на любимых стройках подальше от обваливающегося края садишься. И, встречаясь с друзьями, большую часть своих монологов привязываешь к будущему.
А потом опять так - хоп! - внезапно осознаешь, что действительно думаешь о том самом. Будущем.
Планы там всякие, квартиру продать, квартиру купить, зарплату уже в валюте хочешь, такой себе взрослый и самостоятельный мэн. Даешь себе зарок не превращаться из меланхолика в яппи, судорожно рассказываешь всем новым знакомым, что курить бросать не намерен, как и жить после сорока, но жадно запоминаешь инфу об электронных сигаретах. Все больше и больше понимаешь Ночных Грузчиков. Уезжаешь из города каждую неделю.
Находишь работу, еще раз находишь работу, много работ, не знаешь, куда себя применить, бож, такой охуенный весь, в брендовых итальянских бермудах, клетчатой рубашке (зарок не носить попсовые клетчатые рубашки остался в прошлом году) и каких-то супер-кроссах из новой коллекции, ха-ха, кто самый модный в этом затхлом городке? (но жопа все так же растет)
Внезапно видишь пробелы в своем образовании и начинаешь отчаянно учиться, хотя уже вроде бы и все вышки закончились, но все равно упорно пялишься в школьный учебник инглиша, силясь запомнить хотя бы десяток новых слов, жадно, пожаром пожираешь новое, целая жизнь впереди, целый океан возможностей!
Правда, стихи действительно не пишутся.