Убегая от прошлого

«Я опять рыдал, пьянея от невозможного прошлого»
Владимир Набоков, «Лолита»

Догорает последний огонёк в камине, а виниловая пластинка в проигрывателе совершает свои последние обороты. Холод медленно вытесняет тепло, пробираясь сквозь щели в окнах.

Решаешься выйти на улицу, хоть и чувствуешь, как за окном дует ветер. На улице пока ещё светло, но тучи заполнили всё небо.

Знаешь, как грустно идти одному по сумрачной улице? Когда темнеет на глазах, а ты просто ходишь без цели по всем этим дорогам... И будто ищешь что-то, что давно осталось в прошлом. А всё в этих местах так и напоминает о прошедшем времени. Так, будто каждый куст, каждая умирающая с осенью травинка, запомнила навсегда взгляд самого важного человека, который тогда смотрел на тебя так, как ты сам не смотрел ни разу на звёзды. Да и будто этот взгляд, как единственное самое важное событие этих мест, просто отпечатался в небе, в земле, в атмосфере здешней природы. Но сейчас, увы, небо в тучах... Хотя и они помнят, помнят тот взгляд на веки...

Смотришь на тучи и понимаешь, что звёзды увидеть сегодня – не судьба. Ну что поделаешь, кажется, сегодня придётся разговаривать с тучами. У них нет выбора, слушать тебя или нет – им придётся. Да и у тебя совершенно нет никого рядом, кто мог бы выслушать. Хочется цитировать этим тучам всё: любимые фразы из книг, отрывки из стихов любимых поэтов и петь все песни, которые только придут на ум. В этих тучах виден тот взгляд из далёкого прошлого. О, достучаться бы через них к нему!

Я всё ещё скучаю, слышишь меня? Я скучаю по времени, когда мы были свободны и счастливы. Не знать грусти – вот, что было истинным счастьем! Нет этого сейчас, нет... Если счастье лишь в мгновениях, успей же ловить их, как только выдаются шансы. Да и не зная боли и страданий, мы бы не дорожили им так, как можем делать это сейчас.

Вот и погрузились все улицы во мрак. Теперь мне не остаётся ничего, кроме как ходить вокруг одного островка – места, где есть фонарь. Остальные далеко. Идти до них – всё равно, что плыть по бескрайнему океану: на пути обязательно попадётся что-то, чего видеть не желаешь.

Сходишь с ума. Видишь где-то вдали силуэты людей, которые замерли во тьме словно скульптуры с кладбищ. Видишь тени, видишь отражение света. И всё это вместе создаёт в голове образы странных существ, которые будто смотрят на тебя своим холодным взглядом, выедая дыры в душе и вызывая в теле редкую дрожь.

Не боишься темноты. Боишься памяти. Боишься себя. Боишься неизвестности. А что будет дальше? Интересный вопрос, ответа на который у тебя нет и быть не может.

Останавливаешься посреди дороги и смотришь вверх. Местами виден свет. Там, где тучи сумели разойтись. Где-то видна полная луна. Ветер, пахнущий осенью вперемешку с навязчивой зимой, но, вместе с этим тёплый, дует в лицо. Хотя руки, кажется, уже промёрзли насквозь.

Нет сил больше находиться здесь. Вышел, чтобы кричать, рыдать и дать, наконец, волю своим чувствам, – чего не мог бы сделать дома, – а приходится просто стоять здесь и кричать лишь внутри себя. Закрывать глаза, сжав их до боли и пытаться выдавить хоть одну слезу, чтобы не держать всё в себе. Но не выходит: лишь мерзкое чувство где-то внутри расползается по телу ещё больше, всё требуя и требуя выхода, который не может найти.

Больше нет сил, понимаешь? Нет их больше. Ты враг самому себе. Но боль от холода в покрасневших руках даёт о себе знать. Приходится идти домой, покидая этот островок света. Дома, всё таки, спокойнее. Дома снова ждут тепло и пластинки, которые никогда не постареют для тебя. Под лёгкий шорох листьев добираешься до дома и, стоит только открыть дверь, тебя тут же встречает волна тепла и уюта.

Какой тогда смысл в страданиях?