Записки алкоголика. часть 1. Запись первая

Светлой памяти светлого человека Алексея Батуева.

Часть первая «Я никогда не стану алкоголиком»

Запись первая

Если бы кто-нибудь сказал мне в детстве, что я стану алкоголиком… стоп, стоп, стоп! «Какое избитое начало», - скажет привередливый читатель и закроет ссылку. Что ж, это его право.  Однако, если бы ему самому сказали такое в детстве или юности, то, думаю, что не поверил бы он такому предсказанию, ведь все мы так или иначе сталкиваемся с пьяницами с детства. Я же познакомился с ними в первые годы жизни. Каждый раз при слове «детство» моё первое воспоминание о том времени  относит меня в далёкий семьдесят пятый год в кухню нашей маленькой однокомнатной квартирки на Ленинском проспекте.…

- Ааа! – кричал папка, стуча стаканом по столу – сегодня он праздновал очередную зарплату, - Танька, быстро! - дальше следовали слова, о значении которых я узнал гораздо позже.

Чтобы «сердобольные» соседи, опасающиеся за жизнь мальца не вызвали милицию, мамка скорее лезла в кухонный шкаф, откуда вынимала очередную бутылку водки, и чертыхнувшись, что пробка снова без язычка, второпях, калеча пальцы, скорее срезала её ножом. Затем лила в грязный стакан, зорко следя, когда блеснёт в папкиных глазах первый  лучик удовлетворения, чтобы сразу же спрятать бутылку. Я же, подобрав шлёпнувшийся блестящий кругляш, пихал его за щёку и бежал в комнату, где под кроваткой хранился деревянный грибок-копилка.

Пока папка, кряхтя, опрокидывал, я укладывал новую "монетку" к остальным сокровищам, радуясь, что ещё немного, и моя сокровищница станет полной. Потом, правда, я начинал расстраиваться от того, что скоро "денежки" некуда будет складывать, а, значит, такая интересная игра подойдёт к концу.

Вот такое вот у меня первое воспоминание. Пока - только радость. Но длилась она недолго. Видимо, в одно «прекрасное» утро, пока мамка, собирая меня в детский сад, искала то ли варежки, то ли шапку,  я решил похвастаться перед группой богатством и набил  "денежками" полный карман пальто. Вечером, как потом мне рассказали, дома у нас был грандиозный скандал. Мамка орала на папку, он же трезвый из-за отсутствия денег, а потому - злой донельзя, решил проблему просто: взял и выкинул мои "сбережения" вместе с копилкой в форточку. Тут уже заорал я. И орал так, что соседи вызвали-таки милицию. Милиционерам же, прежде чем разбираться, пришлось вызывать «скорую», чтобы та смогла меня успокоить.

Правда, пока приехала неотложка, я уже доорался до того, что упал без сознания, и теперь меня уже пришлось откачивать. Отсюда и стала известна соседям эта история. Я же ничего этого не помню.

Довольно было и других воспоминаний, чтобы я, повзрослев, боялся даже посмотреть на бутылку. Однако, это не помогло…

Для начала хватит. Здесь, в палате городской больницы, где каждый лишний час моей непростой жизни даётся с трудом, эти воспоминания давят на меня, высасывают последние силы, приближая неизбежную развязку. Но я должен это сделать. Вновь пройтись по своей памяти, по всей жизни, чтобы скинуть её, отряхнуться от грязи прошлого и уйти в только что обретённое мной будущее. А сейчас придёт сестра, сделает укол, и мир станет светлее, боль отступит, и я смогу немного поспать.

  продолжение: http://www.proza.ru/2017/12/16/352