на злобу дня на злобу ночи

зреет гневная гроздь?

выходя из себя,
закрывай на замок
разболтавшийся рот.

бей спокойствием злость!

агрессивность слепа,
поводырь недалёк,
приведёт в переплёт.

поводырь — голова,
что спустя рукава
проверяет, все ли дома, и ломает стих прозой!

язык заливает соседей лаем, а дурной голове на это плевать. неужели так сложно бросить языку кость? держи — на! и впредь веди себя тише.

морщины на лбу разглажены, но утюги так и не выключены: руки горят, требуя пустить их в драку с малоприятными соседями, что постоянно недовольны лаем языка.

голова — чайник. нет, ну правда, как можно позволить телу выйти из себя, когда целых два утюга краснее некуда, а сам узколобый котелок вовсю кипит? именно поэтому ты и стремишься привести хаос в порядок, вернуться к привычному ритму жизни:

не дружу с головой!
из себя — ни ногой!

«закатай губу», — отмахивается безголовый поводырь, отбирая при этом у бедного языка кость. тот, безусловно, начинает лаять по-новой, после чего перед твоими глазами в кто его знает который раз возникают соседи, возмущённые нарушением спокойствия.

внутри тебя растут очередные гроздья гнева, но ты никак не желаешь кормить яростью дурную голову — ты опять и опять пытаешься навязать поводырю ослеплённую счастьем безмятежность. «если и выходить из себя, то исключительно с мусорным пакетом мыслей, наводнивших голову», — думаешь ты, начиная всё сначала.