Сны в Петербурге

Но пески Петербурга заносят нас - всех по эту сторону стекла..."
Борис Гребенщиков

***
Чайки кричат над Дворцовой площадью.
Розовый, серый, голубой цвет облаков. Плюс 10, сыро, почти тепло. Ноябрь.

Здесь заколдованные пространства. Например, вход будет в арке. Не под открытым небом, как обычно. Словно бы уже куда-то вошёл, но ещё не добрался. Вход в помещение то ли произошёл, то ли ещё нет. И выход тоже: уже как будто вышел, но тут ещё не двор и не улица. Коридор. Ход.

Или наоборот - едва успеваешь заскочить в парадную, чтобы не сдуло ветром на узком тротуаре перед ней - рядом несутся автобусы и джипы.

После открывания двери - ещё не факт, что сразу попадёшь туда, куда пришёл. Например, гостиница будет не с порога, на третьем этаже. При этом лифт откроется при выходе на другую сторону...
В окне - опять не то, что обычно в нормальных местах: стены, кусты, дорога. Будет вдруг некая оранжерея или зимний сад...
Если открыть низкую форточку, которая снова не как всегда, в верхней части рамы справа, а почему-то внизу и посередине, станут слышны странные звуки. Кричат птицы, необычными голосами. Может, птеродактили или вообще полные ящеры, а не птицы.
Может, там рядом птичник-бронтозавренник, не знаю. Где-нибудь под оранжереей...

Поэтому напрасно это всё - сказанное на тему, что он - регулярный, упорядоченный, разлинованный. Петербург всё время держит сознание в творческом тонусе, не даёт замылиться восприятию, испытывает шаблонность и подначивает предсказуемость. Мало ли что - "литера А".

Ничего из того, что здесь было, нет и в помине - размылось, растворилось, исчезло. Только каменная гулкость реальна, создаёт иллюзию прочности, гранитной незыблемости и материальности места.

Петербург – очень атмосферный город. На каждом шагу - запятые диалогов, реакций, картинок, рельефов. Я вдыхаю его, различаю изменения, смакую моменты.

Здесь всё какое-то особенно чуткое. Под сдержанной пеленой мерного движения мегаполиса пульсирует готовность отозваться и даже взвиться волной темперамента.

Мой город Питер – это место, где мир всегда со мной разговаривает.
Ритм неба здесь отчётливо слышен и виден. Тут вообще нет знаков, над которыми ещё надо думать – только ясные послания открытым текстом.

Листья в парках сейчас - цвета античной бронзы. Вперемешку - дубовые, кленовые, сердечками. Вот как хотите, а в другом месте не так - чтобы много деревьев разных пород рядом, и чудесная мозаика из листьев всех форм и размеров.

Ворох кленовых лапчатых зацепился за развилку облетевшего куста и так повис на фоне сумрачных облаков. Гнездом осени.

Подходит маршрутка со словами на лбу: "Уткина заводь". Когда-то много лет назад, слыша песню БГ про эту самую заводь, я думала, что это нечто умозрительное, придуманное место, названное из головы.
А теперь вдруг - оно есть. Материализовалось из дыхания ТЭЦ у реки по имени Утка.
По эту сторону стекла.
Спасибо тебе, Питер. За бегущих ко мне, раскинув руки для объятий на станции метро. За дочку, трущуюся об меня носом в электричке. За голос подруги в трубке, называющий меня: "родное сердце".
И реку по имени Утка.

2014-2015.

фото автора