Тревога

Иногда кажется, что всё не имеет смысла. Ты созерцаешь чашку остывшего чая на столе. Ветер хозяйничает во дворе, играя пылью и упавшими на землю листьями. Солнце так же неизменно встаёт и садится, как неизменно продолжает скрипеть калитка, пребывающего в беспробудном пьянстве соседа. Он, в свою очередь, всё так же неизменно игнорирует иные способы того, как переживать тяготы своей жизни. Вдоволь наигравшись во дворе, ветер взялся за небо, под его порывами оно причудливо меняет свои формы. Ветер, словно великий художник, рисует облаками мир.
И ты... ты всё так же неизменно сидишь у окна, наблюдая жизнь.
Бумажный пакет, брошенный кем-то на дорогу, гоняется за проезжающими машинами. Ему нет никакого дела до качества асфальта и наличия дыр в нём. Он просто мчится за колёсами, гонимый потоками ветра.
Возможно, ты тоже хотел бы столько свободы, сколько у ветра, или облаков... Но твой страх, за годы переросший в фобию, в постоянное чувство тревоги, не даёт тебе этой свободы...
Который год, твоя жизнь проходит у этого окна? Седьмой, восьмой... Ты уже не считаешь время, оно потеряло значение, как впрочем и всё остальное в этом мире. Есть только страх. Есть только тревога. Нескончаемая, не оставляющая ни на секунду тревога.
Тревога длиной в вечность...
Зверь, загоняющий мышь в нору.
Поломанная сигнализация, срабатывающая без причин.
Когда понимаешь что ты не мышь, но всё же в норе...
Когда понимаешь, что выход из норы замурован тобой же...
Добровольно и собственноручно...
Тогда понимаешь - я не живу, я существую.
К сожалению, понимаешь это поздно.
Тогда, когда уже нет сил и желания противиться зверю.
Когда уже кажется, что проще умереть в норе, чем выйти и столкнуться лицом к лицу с атакой зверя.
Вот так и сидишь в своей норке, умываясь слезами.
И утешая себя иллюзиями о том, что как-то, когда-то само всё изменится...
Произойдёт чудо и зверь уберётся туда, от куда он пришёл.
Разбавляешь своё одиночество фантазиями и мечтами о некоем мире, в котором нет тревоги, нет зверя... В котором бабочки, цветочки и счастье.
Но этот, бобочково-цветочный мир, существует лишь в воображении.
А реальность всё так же страшит, будоражит, адреналит...
Палит нервные клетки, а мышцы превращает в стальной кокон, который день за днём сдавливает тебя всё сильней и сильней...
И вот ты - застывшая, каменная глыба...
Утратившая гибкость тела, ума, мышления...
Давно разуверившаяся в себе и своих возможностях.
Потерявшая все свои чувства... Кроме одного - тревога.
Она как всегда, здесь и сейчас... Дышит куда-то в затылок, порой, проявляется жаром в груди или ударами сердца со скоростью 200...
А порой... странной тишиной... звенящей в ушах тишиной...
Тревога длиной в вечность...
Зверь, загоняющий мышь в нору.
Твоя сломанная сигнализация... искривляющая твою жизнь в угоду себе.
И так будет всегда... всегда пока ты будешь верить в то, что зверь уйдёт сам.
Пока ты будешь верить в то, что произойдёт чудо.
Пока ты не встанешь и не совершишь чудо для себя,
Добровольно и собственноручно.