Нам батюшка-царь, избранник народа,
Точнее сказать мертвых душ,
В экран говорил, что слову — свобода,
Но правды, как в засуху луж.
И сыпались речи безумные трели,
Менялось обличие сцен.
Достали, хамут затянули на шее,
Но страна не поднялась с колн..
А небо всё выше, и солнце всё дальше,
Тускнеет за черной горой.
Жаль Бог не сошёл на возгласы наши,
Ведать у него выходной.
Пусть черти ликуют, углей подсыпают,
Гори малохольный театр.
Души кто продал, а кто пропивает,
И пофигу в рай или ад.
***
© Copyright: Ольга Меремьянина, 2017
Свидетельство о публикации №217121502257
Свидетельство о публикации №217121502257
Рецензии