859 день Один. Мексиканские страдания

17.09.2015 Четверг

     Остров Иос. Дукат на якоре.
     Ночь прошла тревожно: рядом с нами катамаран Лагун, здоровенная дура с или не опытным, или не трезвым экипажем. Среди ночи зажгли саллинговый огонь и стали сниматься с якоря. Чудили чудно! Кружили вокруг него, то вытравливая, то вытягивая цепь, перекрикиваясь и путаясь. Ветер сильный, а эта плавдача имеет неимоверную паразитную парусность. Так что, едва якорь отлип и экипаж сгрудился у клюза, их потащило на стоявший рядом красавец трим. Заметили в последний момент, заорали в три глотки и рванули к штурвалу. Короткая борьба - победил не самый умный, но самый сильный. И Лагун рванул на нас. Теперь заорал я.
     Сложный маневр, слалом меж просыпающихся яхт, попытка вернуться на прежнее место и снова бросить якорь. Громкий спор, уход в море противолодочным зигзагом и возвращение с почему-то погашенными огнями...
     И так довольно долго. Мы на палубе, какой уж сон с такими беспокойными соседями.
     Наконец кат ушел. Кат ушел, а сон не шел - а вдруг допьют и вернутся...
     Подъем до восхода солнца, 6-30. Споренько собрались, я успел сварганить овощное рагу и накормить экипаж, сам же перекусить не успел - время, такси ждет.
     На прощанье Андрей сделал по истине царский подарок: торжественно вручил цветную английскую лоцию по Средиземке. Теперь я смогу лучше тут ориентироваться! Главное, язык подучить.
     Высадились оперативно, успели. Я тоже еду в город - менять газовый баллон и стирать белье в прачечной. Простились на спуске у газового магазина. Сердечно, коротко, ибо так и надо прощаться - словно увидимся завтра. А вот встречаться надо - словно не виделись сто лет.
     Такси скрылось за поворотом, я снова один, сразу мир окрасился в негатив, чем негатив и притянуло: я встретился с не выспавшейся (кто ж в Греции работает с восьми???) продавщицей.
     Радушие просто потрясающее: разговаривал преимущественно с задом или затылком. Так и хотелось привить культурку хорошеньким лещем.
     В общем, баллон не меняют и не заправляют. Где можно заправить? Не здесь. На каком другом острове? Она ни хрена не знает и знать не желает. Может, позвонить в фирму, что меняет баллоны, чтоб забрали и заменили? Босса спрашивай. Где босс? (начинаю сатанеть) Босс в Афинах. Звонить боссу? Через час. Где посидеть и подождать? Снаружи. Ну, чай тут не предложат, это вам не нехристи-турки, это Эллада, мать ея, колыбель цивилизации. Информацию выдирал словно клещами. Во, чую, совсем соскучился по нормальным грекам, а то общаюсь все с приветливым наемным персоналом кафешек из городских и понтийских.
     Видимо, тетка позвонила кому-то поглавней, приехал хмурый и брюзжащий мужик на мопеде, репертуар тот же: иди, иностранец, в ж. Вон, если так уж приспичило, бери маленький баллон за 40€...
     Что ж делать, пошел в ж. В смысле - в их деревню-на-горе.
     Деревня и ночью-то была чудо как красива, а сейчас ну вааще. Белые церквушки, словно вырезанные из алебастра, цепочкой уходят на вершину горы, делаясь все меньше. Венчает это великолепие ужасный набор антенн и репродукторов на самой верхней и самой маленькой часовенке. Видимо, посвящена Св. Связистам Великомученикам.
     Поискал прачечную. Лаундрия нашлась сразу в трех экземплярах: одна за 12€, вторая за 10€, а одна на горе, туда не полез. Еле уговорил считать мои 4 кг белья пятью, а не десятью (специально взвешивал на лодке). Гречанка меряет килограммы тазиками. Весьма оригинально.
     Дождался окончания стирки в кафе, заодно поработал в инете и позавтракал. Скайп коннектинг пиплов:
     - Дозвонился до Фила, узнал телефон морского агента Никоса, теперь главное найти местный телефон, чтоб позвонить: со скайпа никак, чертова система отказывается у русского принимать евры.
     - Дозвонился до Че - друган ходит вокруг Корфу.
     - Дозвонился до Кости Санторинского - попросил узнать, можно ли там, на острове св. Ирины, заправить газ. Костя взял таймаут на поедание омара и опрос греков.
     Завтра выдвигаюсь на Санторини, оттуда на Крит.
     Перешел гору, волоча на спине огромный рюкзак. По дороге закупил метаксы и феты: хоть немного скрасить сплин.
     С нашей стороны горы снова здорово: нет инета во всех кафешках. Оставил заряжаться айпад в баре, прихватил бутылку и сыр, взобрался на скалу и изобразил собой счастливого грифа. То есть хлебнул и нахохлился.
     Мне б вторую голову, я со скипетром 0,7 в одной руке и державой феты в другой сейчас реально проканал бы за родной герб. Хотя, чем головка сыра не вторая голова Дена? Мозга столько же... Державу поменял на камень.
     Странный тут камень. Скалы светло-бежевые, почти белые, блестят на солнце золотыми искрами слюды. Ну просто белое золото, а не скалы. И разлились плавными потоками, как расплавленная корона по голове дурака Таргариена.
     Метакса в глотку не лезет, фета с ней солидарна. Несколько развлекли разноцветные девушки числом десять, отошедшие от припляжного кабака в сторонку поправить да отжать купальнички. Заметили российского полуорла не сразу, да и тогда особо не напряглись. (Смугляночки-мулаточки чудо как хороши, беленькие немочки тоже ничего).
     А на море происходят не менее забавные вещи.
     В ряд с Дукатом за ночь выстроились яхточки. Средняя, самая большая и красивая, с длинным черно-коричневым корпусом, вдруг, не снимаясь с якоря, поставила грот. Естественно, первый же пришедший справа порыв накренил ее и толкнул вперед. Из выхлопа заплескала струя воды - экипаж врубил дизель в целях побороться с гротом. Загремела якорная цепь - срочно вытягивают.
     И через минуту черный красавец со всей дури влетел в купальную зону, лихо развернулся, разгоняя невезучих и вылетел обратно. За кормой его, как законный трофей, болтался один из поплавков ограждения. Заметили палево на выходе из бухты, сбросили. Чуть позже вернулись и бросили якорь далеко-далеко от берега. Странный маневр...
     Вечером ненадолго дали интернет. Лишь для того, чтоб Костик прислал сообщение: и на Санторини мне газа не видать. Баллоны только в обмен и только местные. Блин, опять покупать новый баллон. Ну да это не проблема.
     Ибо если есть деньги для ее решения, то это не проблема, а расходы.
     И все равно: гребанная Эллада, на каждом острове своя газовая система, ну нахрена они столько разных бомболо наклепали??? Куда мне девать эту ржавую коллекцию??? Надо, надо переходить на спирт.
     На Дукате стал прибираться в каютах, выяснил, откуда в продуктовом рундуке неприятный запах: в самом низу раздавили две банки спрайта. Яды уже отбродили и отцвели. Мыл с доместосом, сушил.
     На берегу над Дукатом псевдомексиканский кабак с ирландским персоналом. Второй вечер там кого-то зверски пытают. Этот стон у них песней зовется. Парень совершенно без слуха, но с громким голосом и упорством упоротого муэдзина. Все пытается копировать модуляции негритянских джазовых певцов. При этом играет "Нирвану" и Тарантину. Орет, надрывается, челу явно нехорошо. Так погибают прищемленные или задавленные. А жалко всех. (Вчера за оградой били пьяного идиота, крикнувшего артисту "бис!")
     Отбился как всегда, когда один: по солнцу, в 20-30.
     Но спать нормально не дали: мимо с криками на русском "Левее! Правее!" идет противолодочным зигзагом моторный тузик. Видимо, один из топовых огней на рейде - соотечественник. Переживая за пьяных наших и за натянутый до берега трос, попытался докричаться. На секунду в лодке затихли, но, видимо, приняли меня за горное эхо и провиляли дальше. Чую мистическую связь тузика с давешней черной яхтой...
     ... А на берегу до полуночи дурным голосом орал свои латинские причитания ирландец. Валерьянки б ему, мартовскому. Литр. Или традиционно пристрелить мучачу, чтоб не мучился...