Размытые ценности

По продуктовому рынку в суматохе бежала цыганка. На её чёрной, как грязь шее прыгали желтые бусы, а на бёдрах развивался тряпичный платок.
-Пройдите! Расступитесь! -кричала она, расталкивая тощими плечами сгущающуюся вокруг толпу.
В конце рынка у цыганки находилась тачка с овощами. Продавать наворованные овощи ей помогал сынок. Заметив грозного полицейского, запыхавшаяся цыганка схватилась за голову и медленно подкралась к тачке.
-Выходит, ты - хозяйка этой тачки с овощами? -обратился к ней статный мужчина в форме.
-Да, виходит я, - ответила с акцентом цыганка и накрыла содержимое клеенкой.
-Тогда какого черта здесь стоит твой малый и приторговывает? -продолжил криком полицейский. - Я ведь сжалился, пошёл, так сказать, на уступки, разрешил тебе торговать за какую-то тысячу в неположенном месте, а ты, скотина, подставляешь моё достоинство!
Толком не разобрав слов говорящего, цыганка протерла взволнованное лицо платочком и полушёпотом ответила:
-Ну ви...ви... понимаете, я ходила в туалет..поэтому попросиля сына...
-Значит так, с сегодняшнего дня я категорически запрещаю тебе торговать на рынке.
-Нет, нееет же! Пожялуйста, простите нас! -крикнула цыганка со слезами на глазах и бросилась в ноги.
-Поднимись, скотина,-дёргая за плечо женщину, возразил полицай, -вставай, кому говорю, иначе наручники одену и отведу в участок!
Рядом с тачкой стоял черномазый, двенадцатилетний сынок цыганки и все время наблюдал за происходящим. Его лицо медленно стонало от возмущений. Поначалу он сдерживался, глядя на плачущую мать, которая прижималась к коленям полицейского с воплями о прощении, но спустя несколько минут всё же высказался:
-Мы же вам плятим, почему ви так делаете?
-Скажи спасибо своей маме, -ответил равнодушно полицейский, которому удалось оторвать от себя цыганку и посадить на тачку с овощами.
-Я ей всегда спасибо говорю, -продолжил мальчик, приподняв брови, -а ви сколько раз маме спасибо говорите ?
Глаза полицейского потускнели, скулы сжались, после чего он, глядя на цыганку без признаков жизни, ответил:
-Нет у меня матери... потерял я её несколько лет назад...
-Потеряль?
-Да, она попала под автобус в свой день рождения, страшная катастрофа для моего сердца..-продолжил мужчина, -и вообще, к чему подобные вопросы. От темы вздумал удрать?
-Вовсе нет, просто я решиль показать, что чувствую в те дни, когда мамы не бывает рядом.
-Что значит не бывает рядом? Она обязана торговать сутками, как и договаривались. Иначе у неё не хватит денег платить за аренду.
-Уж лучше она померла, как ваша...
-Да что за глупости ты говоришь, мальчишка! -ответил мужчина, подходя всё ближе и ближе.
-Я видель, -шмыгая носом, начал цыганёнок, -как она то в доме дяди Сэма ночует, то на квартире у Борцова выпивает, которий торгует овощами в центральной части рынька, а ещё с ней постоянно заигривает какой-то старий охранник.
-Брось лишние мысли, зачем ей подобные глупости, -ответил полицейский, поглаживая по голове мальчика, -вам на самое необходимое хватает, а значит большего и не нужно. Счастье ведь в мелочах!
-Ну с торговли за месяц ми купили только новий рубашку и штаны. Хорошё, что хлеб  был.
В этот момент цыганка, прислушиваясь к  жалобам сына, вскочила с тачки и бросилась на него с кулаками. Полицейский тут же достал металические наручники и нацепил их на взбесившуюся мамашу.
-Убью, убью, проклятый, -кричала в след черномазая, которую оттаскивали в участок.
Маленький цыганёнок с ссадинами на лице стоял неподвижно и глядел как маму уносят. Физиономия его не принимала замысловатый вид, а голову не беспокоили лишние вопросы.