Самолеты

***
Но главное не завтра и вчера,
а только этот час перед рассветом,
когда ты торопил: пора... пора...
И за окошком замирало лето.
Стучалась в двери зряшная зима
и заметала в прошлое тропинку.
И соглашалась я с тобой - сама.
И распадался мир на половинки.
Не до и после. Не мое - твое.
Сгустилась ночь на точке невозврата
и наше утро пьет, по капле пьет,
и горько плачет над своей утратой.

***
Когда земля прекрасна и чиста
под этим белым-белым покрывалом,
и где-то там, далеко, суета,
а может быть, совсем ее не стало,
и вдруг на миг угомонится боль,
а покрывало блещет, слепит... греет -
пустой тревогой сердце не неволь,
и станет мир вокруг еще светлее...



***
Боль свернется тугим клубком.
Не качай ее, не баюкай.
Разрастется тревожный ком
неуемной безумной мукой.
Дверь открой да и выйди вон,
пусть течет, а ты слушай, слушай
как протяжен и долог стон...
Как чужую, послушай душу.

***
Я и не знала, что любил,
пока с тобою не расстались.
Нас не связал семейный быт,
не те к крыльцу примчались сани.
Не тот был кучер, седоков
он растерял по одиночке.
И странник, что писал Лесков,
никак покой найти не хочет.
В пустыне слез бессонна ночь,
а звезды так высоко манят...
И снова ты уходишь прочь,
и не зовешь, и не обманешь.

Самолеты
Я летала на самолетах,
не тащилась в маршрутке зряшной.
Я летала на самолетах,
не качалась на поездах.
Торопилась на самолет я,
покидая твой день вчерашний,
уплывают пусть боль и горечь,
тают в прошлом и стыд, и страх.
Только нежность пусть льется рядом,
омывает мои рассветы,
обнимает меня за плечи,
разбивает сомнений ком.
Разрастается пышным садом,
сберегает, воркует, лечит...
Долгожданной желанной гостьей
пусть войдет в мой уставший дом.

***
Как свет и тень в моем окне,
мне твой подвластен неуют.
Твоя тоска плывет ко мне,
твою печаль всегда здесь ждут.

Мерцает огонек свечи
в твоей ночи, в моей ночи.

Качает ветер ветки тень,
причудлив призрачный наш мир.
С тобою расставаться лень,
к тебе, как все дороги в Рим,

привычно мысль моя летит,
но не болеет, не грустит.

Ночь за окошком тает...
За точкой запятая,
сменяет проза стих.
Ты слышишь, ветер стих?