О себе...
Стиля. Взгляда. Слова.
Я крепко держу всё, что дорого
И шагаю туда, где ново...
Зима мне не мать, а мачеха.
И холод ее не по мне.
Я кутаюсь в слой из кожи
И дома варю глинтвейн.
Зима пляшет дикие танцы.
В безумном моем миру.
Я так устала бояться
Непонятой быть никому...
Зима... Сколько в слове этом
Холода и теней...
Меня спасает одно:
Что я пишу для людей.
Зеркало в комнате стылой
Присыпано белой пургой.
В нем отражается девушка
С книжной своей судьбой.
Зима мне не мать, а мачеха.
Но даже она говорит:
"Пиши себе, милая девочка,
Покуда душа велит..."
Свидетельство о публикации №217121901357