Парк и лавка, башмаки

Брусчатка из московских камней вновь давит, наступает мне на подошвы.. а перхоть из сухой московской листвы летит мне на ботинки..
еще более нелепым и новым стечением или скрещением (зависит от твердости)обстоятельств я опять оказался в Москве. В великом  урбанизированном гигантском самоподобном животном.. которое от скуки вновь всосало меня.. чтобы отплясал... животным простым и очень мощным..
его дыхание как смерть, как огонь..как уста мефистофеля,  как ванильное мороженное в холодильниках макдональдса.

Парк и лавка.. с волшебными досками - самые мистические изделия во вселенной. Нельзя их игнорировать!. для «писателя» они больше чем храм.. здесь вместо свечки - только твоя душа, горящая двумя огнями... шахматное пламя творческой лампады-факела, горящее то черным то белым.
мимо текут москвичи.. в воде грязного вязкого сентябрьского воздуха.. только два у них направления: влево и вправо.. как и у трамваев. те кто вправо - идут быстрее.


ковер теней из рваной листвы недолго служил хрупкими островами, опорой копыт писателя. Сегодня тысячи послушников спешат один за одним в центр его мира. Для трагической аудиенции.
Я их приму.. и потом с прилежным трепетом в шахматном алтаре возвращусь опять к парку...