Средь перепачканных бумаг,
Как в карты, режутся в куплетах,
Да не зарежутся никак.
Ум отдыхает на поэтах.
А то вконец ополоумев,
В окошко прыгают чуть свет -
За водкой стихотворец х..в
Свалился - стало быть, поэт.
Ведь умирать им молодыми,
Они ж по лезвию идут -
Конечно, пятками босыми,
Поэт не может быть обут.
Простое слово как хомут,
Им любо то лишь, что крикливо,
Фальшива жизнь и смерть фальшива.
Но массой всех переживут.
Поэты
© Copyright: Теймураз Твалтвадзе, 2017
Свидетельство о публикации №217121902004
Свидетельство о публикации №217121902004
Рецензии