От чего творит "художник",
Замолчав, закрыв глаза?
Потому, что он не может...
И не знает, что "нельзя".
Ему кажется так часто,
В зыбких тенях коридорных...
Что живёт он не напрасно,
Чем шокирует знакомых.
Шкаф пустеет от костюмов,
Предков ярких, но ушедших...
Раздаёт их, отпрыск юный,
Одевая сумасшедших.
И за стойкой, что кругами,
От стаканов жизни скудной...
Насквозь прожженный годами,
Он "творит" ежеминутно.
Давит, плача, на педали,
Ветру голову подставив...
Он оставил тех, кто знали,
Как он мог их всех исправить...
Без запросов и гордыни,
Тихо смешиваясь с толпой...
Жаждет, глупый, чтоб "любили",
Не умея быть собой.
От чего творит художник...
© Copyright: Антонов Денис, 2017
Свидетельство о публикации №217122002276
Свидетельство о публикации №217122002276
Рецензии