Толпились авторы, как загнанные кони

 
  Толпились авторы,
  Как загнанные кони 
  Без всадников
  В погоне за успех
  Трудней, пожалуй, нет иной погони
  И призрачней,
  Как новогодний снег.

  Украшены воздушной мишурою
  И конфетти так денежно блестит..
  Но праздник отойдет
  И вновь душою
  Наш автор не на шутку
  Загрустит.

  Но как же быть -
  Не может он иначе,
  Его томит,в нем ноет его боль,
  Которая...,да,пусть,
  Его дурачит,
  Но он,читатель,
  Хочет быть с тобой...

  Он рвется из обыденности- в зримость
  Иных просторов,
  Тех, где он гулял..,
  Был счастлив,целовался с милой,
  И, где её, возможно,потерял..

  К весне и осени -
  Свои добавит краски,
  Под прошлую войну -
  Подставит грудь
  И проползет окопом
  Мерзлым, страшным,
  Чтоб тихо умереть там где-нибудь...

  Напевы чистые доставит вам из детства,
  Ручьем журчащим упадет в глаза..
  Ах,автор,ну,куда же деться...
  Пусть не читатель знает -
  Небеса!

  Успех! Лукавства нет -
  Он нужен !
  Наш автор без него
  Чуть жив, от слез ослеп..
  Ах, с головой- и не почти-
  Не дружен.
  Но он готов
  Таким и быть..
  Поэт.