стишата

Это жизнь была твоя --
Горе луковое!
Безобидная вполне,
Как мечталось мне!
А что же в ней и правда -- сосуды-капилляры,
И женское, мужское,
Мозг с серым веществом...

Ответь, я умоляю, смотрю, нехорошо!
Не знала? Теперь знаю.
И что хоть в этом, что?
Я поняла так рано, так поздно -- в 30 лет.
Инстинкты материнства, энциклопедий бред!
Культур, цивилизаций и философий тьма,
Какие-то потери, страна, война, пьяна...


Нормальные чувихи и чуваки не здесь,
За них пусть Бог решает, где ад, где рай, где взвесь...

Судьба моя как сказка мелькнула предо мной
Невинность удивлённая, и Белый мой Конвой...
И нежно прижимаюсь к медбрату, к медсестре.


А ночью как-то мартовской курили в темноте,
Немолодая женщина секрет открыла мне,
И было так приятно, чудовищно потом.

Невнятно объясняясь, врубаясь в чём беда,
И дело тут, конечно же, ну как бы рассказать?
Старо как мир сказание про Древо Зла с Добром,
Про вечное скитание, но личный мой облом

Ты видишь ли, не в этом, а в том, что суть проста,
Её бы мог постигнуть и конченый дебил.
Что хоть ори на громкость, на понт, на ерунду,
Читай всё без разбора, кино, вино, живи,

Но никогда такими не будут снегири,
Когда ещё не знаешь, когда не всё равно...
Таким же снег хрустящим не будет никогда,
А люди за твоё отстаивание себя
Вполне могут ударить, да просто мимо шли.

А мы с тобой мечтали!
Мечтали как могли.