Я о том переулке...

Я о том переулке, где пахло горелыми листьями,
что сжигались в преддверьи зимы на ноябрьских кострах.
Хулиганское, светлое детство мазками искристыми
воскрешаю и помню, пока не рассыпалось в прах...

Пока жизнь, что дышала озоном тропическим плазменным,
не развеяла в памяти тоненький дым из трубы,
летний двор, где соседи, пресытившись зноем и праздником,
часто вялили рыбу и в банках солили грибы.

Вспоминай меня, двор! Понастроены новые здания
там, где мамины мальвы на клумбах садовых цвели.
Здесь кружил-проникал в лабиринты мембран обоняния
насыщающий запах родной плодородной земли!

Я – пацанка. Я центр той вселенной, что зреет в зародыше:
ноги босы и сбиты колени, в шелковице рот.
И зовут меня смачно «бандиткой» и Витькой – «поскрёбышем»,
и душа моя юная громко под вишней поёт!

Как взрывалась сирень после первого майского тёплышка,
и парил в переулке парфюм её, сладок и густ!
В том дворе до сих пор сохранилось «секретное» стёклышко –
как душа у Кащея, зарыто под розовый куст.