А бывает так

А бывает так, что вдруг перестаешь писать. И все твои буковки, словечки, выстроенные  в ладном порядке фразы – куда-то деваются, куда-то убегают. И стоишь в растерянности, а снег засыпает тебя  с головой.  И вот тут-то начинают фантазии играть по своим не писаным правилам. И  творчество чутко поднимает голову – «Снега нет, но пишут про снег! Это  про меня!»»
Какой же снегопад  приходит на ум среди  этих бесснежных улиц?  Тот снегопад  в «Иронии  судьбы», где можно ошибиться адресом  и встретить свою судьбу, где так запросто  вваливается в квартиру незнакомая компания и желает счастья  в  Новом году, где читают любимые стихи, и звучит гитара.  И улицы белые,  не смотря на  черную ночь. И каждая снежинка - привет  и радость. И, невзирая  на парадоксальность – столько света  в ночной темноте, что можно взять его, как снежок в ладони и протянуть людям. И ладони сияют, как живые фонарики. И они не гаснут, не тают, потому что всякий свет – это доброта и любовь. И это всегда бывает, когда протягиваешь руки, а  на них  лист кленовый, желудь дубовый, снежинка декабря.- И ночь светлая, и снежинки теплые, и слова – добрые,  и  круг друзей не редеет, даже если кто-то уходит от  нас. . Все всегда  с нами, всё неизменно с нами. И дружба, и верность. И любовь.  И это не воображение, а жизнь, утонувшая в сугробах, такая маленькая, такая большая, такая детская , такая взрослая, что впору  нырнуть в валенки, обмотаться бабушкиным шарфом, вытащить санки из дома, позвать друзей….  И вот  оглушительно скрипит снег под полозьями,   горка мерцает под звездами и еще не скатавшись ни разу – восторженно захватывает дух от  незабываемого азарта, когда летишь с  белой вершины, а навстречу тебе, в снежном вихре летит Земля.
Мы, как вечные спутники, вращаемся вокруг каких-то  важных  истин . Это может быть старый дом,  где тебя ждут, это может быть  родная рука, прикоснувшись к которой, стихает  душевная боль, это может быть благодарность за оказанную помощь, это может быть окно, светящееся в ночи – ты не знаешь, чье оно, но так хорошо идти по темной дороге и все тебе  напоминает о том, что есть свет – и окна, и фонари, и  звезды, и чей-то дружеский взгляд, и душа каждого человека, перекинувшего с тобой случайным  словом.
Декабрь, 17г.