Стакан

На мне был чёрный свитшот. Я курил крепкую сигарету и направлялся в злачный район нашего города. Я считал жизнь омерзительной, она мне никогда не нравилась. Я всегда был один, одиночество для меня являлось тем, чем может являться любимый человек другому человеку. Смешно. Психолог смотрит на меня, как на идиота, который только думает, что ему хорошо в одиночестве. Я прячу свою душу под зонтом, не позволяя никому в неё заглянуть: но и одновременно я растилаюсь перед людьми, надеясь, что они меня смогут понять. В итоге, даже я, человек, который мог стать успешным, себя не понимаю. Вообще, все бы стали успешными, если бы хотели.  Меня зовут Джейк. Я в черном свитшоте, направляюсь к барыге. Вот-вот я дойду к его дому, постучусь, произнесу некую комбинацию, которая является паролем. Он меня впустит, мы немного выпьем пива, я заберу свой товар, отдам ему последние деньги. Что делать дальше? Искать работу мне не хотелось. Я считал, что человек должен зарабатывать сам, а не ходить каждое утро на работу. Всю свою жизнь я провожу дома – это моё убежище, где есть место только мне, либо таким же, как я. Но где найти таких же как я? Я не считаю себя не таким как все, но мне хотелось бы побыть немного уникальнее. Уникальность же во мне отсутствует – как и радость, счастье, желание работать. Что-то эта работа постоянно преследует меня – устройся, заработай, найди женщину, постройте счастье, общее будущее. Любовь заканчивается, это правда. У всех, не только у меня, или у моего друга, если бы он был. Люди спустя долгое время привыкают друг к другу, у них нет интереса к себе. Парниша ищет шлюху, или обычную подругу, чтобы найти инерес в ней. Жена больше не возбуждает, а новая девочка обязательно возбудит. Я представляю, как такая жизнь проходит изо дня в день.

– Милый, куда ты? – спрашивает жена, готовя ужин.

– Я... Мне надо уйти.

– Опять? – Каждый день в четыре дня, возвращаясь в десять вечера?

– Ага..

– Почему ты так со мной разговариваешь? – Тебе скучно!? – злиться жена.

– Нет...

Женщина не уходит к другому мужчине, ей хорошо и со своим мужчиной, только она не понимает, что ему хорошо с ней уже не так, как было первые годы.

Я вернулся домой. Открыв замок ключом, я открыл дверь, вошел в коридор. Закрыл дверь, оставив ключ внутри. Снял свои грязные ботинки, сел на софу, положил весь продукт на стол. Я не хотел его сейчас использовать, мне хотелось подождать, когда наступит время. Особенное время, когда все грязные чувства и ужасные эмоции вспыхивают во мне. Однако, под этим, я подразумеваю, я убью себя. Наркотики вызывают параною, вызывают депрессию. А у человека, который ей страдает постоянно, это может навлечь беду. Хотя, кому я понадоблюсь? Я похоронил своих родителей, я уже давно ни с кем не общаюсь. Я самое слабое звено в этом обществе. А на таких не смотрят обычно.

Я просто сидел на софе и курил. Смотрел на продукт, который лежал напротив меня. Вдруг зазвонил телефон.

– Кто это?

– Анжела. Ты помнишь меня?

– Ну, приблизительно.

– Мы встретились на сходке писателей, когда ты отправил нам резюме, что хотел бы поучаствовать. Я организатор этих сходок, через неделю ещё одна, мы все заинтересованы, чтобы и ты пришел.

– Не знаю.

– Почему? В прошлый раз тебе нравилось. Ты даже со многими говорил, познакомился.

– Может быть, я был под мескалином, может, под алкоголем. А может, я вообще не пришел, а то был мой двойник.

– Твой двойник? Наркотики? Алкоголь? О чём ты вообще?

– Я не люблю общество людей, поэтому пью, когда туда иду.  Заранее. И тогда я люблю всех, понимаешь? Ладно, не всех, но по крайней мере, мне легче взаимодействовать с ними.

Анжела держала минуту молчания. Вдруг все-таки решилась на ответ.

– Если хочешь... Если хочешь, то в четверг мы собираемся, приходи. У тебя ещё неделя есть, можешь принести что-нибудь из своего.

– Я уже давно не пишу ничего, нет желания, кроме того, машинка сломалась. Нет возможности.

– Наша организация предоставляет пишущие машинки тем, у кого их нет, конечно на время. И конечно, хорошим начинающим писателем.

– Забудь о слове "хорошим", я не принадлежу к их числу.

Это правда, я не считал себя хорошим писателем, но и плохим себя не называл. Я обратил свой взгляд в сторону полок, где лежало пару моих произведений.  "Ночь в аду" самый любимый мой рассказ, когда-то я отсылал его в одно престижное издательство, где мне отказали, просто они не выпускали подобные материалы.

Я описывал там, как девушка, которая жила в бедной семье, умоляла Иисуса забрать её. Он конечно же не отозвался. Целый год она посещала храм и церковь, но он не отзывался. Тогда она обратилась к Дьяволу. "Забери меня к себе, Люцифер, позволь мне заработать на жизнь, забери мою душу" и прочая такая чепуха. И да, Люцик явился, сказав, что будешь на одну ночь шлюхой, и разбогатеешь. Девочка согласилась. Только она и представить не могла, что эта ночь продлится в бесконечность. Никто из её родителей не догадывался, где она, что с ней произошло, спустя месяц погибла мать от инфекции, отец упал в канаву, когда возвращался домой пьяный, маленький братик стал бандитом, что с ним стало, тоже мало кому известно, а остальным всё равно. Мир содрогнулся. "Ночь в аду" я бы никому не пожелал. И я не про рассказ, разумеется. Я про саму ситуацию и возможность.

Я поднялся с кресла, направился на кухню. Вытащил бутыль виски, взял стакан, пошел обратно в комнату. Уселся удобней на кресло и поставил бутылку с рядом стоящим столом. Заполнил весь стакан виски и половину жидкости выпил, потом держал напротив себя его.

– Я подобно этому стакану. Такой же полумёртвый, полуживой, странно.