Дом, где писал стихи,
утонул в сугробах.
Постарел,
от большого сугроба
перекосилась,словно спина,
крыша...
На крыльце только следы сойки.
По-прежнему, где-то рядом,
ставит точки в тишине дятел,
но меня там уже нет,
и никто перед ними
не напишет строчки.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.