Надеясь на милость огня...

Упала ночь – и мир уже не тот.
Ночной полет над крышами - юнцов.
Глаза отцов,  не знавших про неё, -
Любовь…
                П. Кашин.
О ней сказано больше, чем о чем-либо, да и спето, снято на кинопленки, нарисовано, намазано на заборах, выцарапано на школьных партах – тоже.  Непонятно, что еще можно сказать о ней.  О   любви.

 ...я пишу тебе письма, надеясь...

Когда нибудь каждому приходит в голову попробовать себя на этой ниве, и не имеет значения, есть у вас талант или нет. Все мы пишем их у себя в голове. Обычно записка – это главное.
Конечно, жизнь всегда умеет проявить себя на высоте несбывшейся мечты.  Здесь  ирония -  орудие нападения и защиты, ирония,   отрицающая   счастье. Разве не глупо жаловаться, что у красивого заката нет будущего? И почему любовь обязана к чему-то вести? Она ведь не тропинка в лесу. Она – лес.  Слишком много получается понимания.  Здесь что-то  не так.   Я — мисс Ожидание  ... 
Как вам сюжет?

 я пишу тебе письма, надеясь на милость огня.
 подскажи мне – неправ ли я, зол ли, беспомощен где-то?
 расскажи мне, волнует ли Бога такая фигня,
 как бессчетные строки, сгоревшие в дымке рассвета?

На вас  смотрит прошлое глазами усталого льва… О  чем  оно?….  Холодок притихшего пространства…  Слова, строки… Разве они не начинают  говорить напевными звуками, похожими на смех ?...   Ветер в деревьях, птичий гомон на рассвете, журчание…  Ощущение безысходности захлестывает .   Это  на твоём берегу,  друг,  кто-то сжег мои корабли. 

Привет, Воспоминания! Как приятно, что вы составили мне кампанию... Обнимемся.   Они   возвращаются одно за другим, и  надо же, -  отменная скорость!
А теперь, Воспоминания, пожалуйста ОТВАЛИТЕ.

 улетают в ажурную форточку дней лепестки –
 в никуда, ни за чем, ни к кому не просясь в услуженье.
 я ревную тебя к своему в зеркалах отраженью,
 но при встрече мечтаю лишь нежно коснуться руки.

Не ждите у телефона.
Потому что ожидание -чистая потеря времени.
И что я должна сделать,  чтоб направить на тебя метеоритный дождь?
   
Возможно, через пару минут  открою книгу, скорее всего роман, из тех, что обычно густо населены героями, оживающими под целебным взглядом, где не существуют кондиционеры, а полумрак так чудесно пахнет печатным словом и где солнце помещается не на небе, а в шести буквах: С. О. Л. Н. Ц. Е.    И оно светит так  же безжалостно, как лампы в операционной. Комнату заливала неправдоподобность.  А  вы чувствуете как  горит....  Это ваше тело.

 ледяные цветы прорастают из брошенных слов –
 тех, что бьют по душе, словно искры летящего снега,
 и по улице с грохотом мчится пустая телега,
 запряженная звонким аллегро под ником любовь.

И где её  ждут? На брифинге в Белом Доме?  Ждут...  Вот  уже семьдесят тысяч световых лет. Если  так,  то придется поразить и ваше воображение...  Чувство вины — страшная сила . Ощущаю, будто меня разобрали на составные части. Слов нет – как в горящем доме, или в землетрясении, или в наводнении.  Мы   не сумели быть  вдвоём...Он  и я  - гремучий коктейль... Смешать и подать со льдом?
 
Прошу  простить  мне  попытку  снова перековать наши орала на мечи... Я  вполне  способна  сочувствовать  его  проблемам. Особенно потому, что - как  понимаю  -  я  сама  составляю одну  из  них.

но глаза твои стынут, летит за весною весна,
и сердца стекленеют в оковах никчемной аскезы.
я давно понимаю, что вера была бесполезна
но пишу тебе письма, надеясь на милость огня.

Я не вижу причины, почему бы не высказаться, при том, сколько голосов звучит у меня внутри. И помните,  прекрасная сторона  мира не может защитить от дурного пищеварения или узких ботинок.  Не хотите толстеть,   не ешьте торт с хлебом.  А если всерьёз, то мы в темноте,  как пациенты, а  правда совершала обход, и вот очередь должна была дойти до  нас ...  Правда явилась на свет божий...
 
Любя,  вы пытаетесь управлять им, он пытается управлять вами. Это не любовь.  Это — игра во власть. Вот   так он лишился права знать правду.  А если вы симпатизируете всему несовершенному – непонятому, неудачному, запущенному, то вам бы здесь понравилось.
НО.
Подсознательно вы хотите, чтобы гипноз его слов продолжался.
Подсознательно вы забыли  запах улиц ради   дыма его сигарет.
Подсознательно вы догадываетесь -  когда  океанам и  пустыням становится скучно, они меняются местами. 
Потом случается...
 
Некая последняя капля – словно произошло что-то обычное и неуловимое, простое и таинственное, маленькое и очень-очень сильное, и ваша жизнь необратимо изменилась.
Вы бы на моём месте тоже это оценили. Не исключено, что можно будет  откинуться в кресле и предоставить жизни делать всю работу…

 Эссе на  стихи поэта с ником Эол Ветер...