Взять город...

И  когда закончится жизнь,
писк будильника напомнит тебе о том, что ...
О том.

Я знаю, что вы скажете… . Всякий раз, когда кто-нибудь из добрых побуждений вынуждает тебя демонстрировать волю  и тычет носом в потерю  единственной мечты твоей жизни, сделай  выдох до упора, и пусть будет что будет.
Это  -  жизнь .  В ней присутствует печаль. Печаль по тому, что не сбылось. Но это не  значит, что не стоит пытаться.
Сделай этот самый выдох, черт подери.… Даже если он последний сегодня. Ничто  не финал.

нет. да нет, я тебя не придумал, хотя,
где-то там, в глубине своих снов-лабиринтов
я все время искал ощущенье тебя...
сумасшедший? возможно. дистанция спринта.

Роман умер, и нет смысла рассказывать  .. .  Разве что глаза. В них одних пульсировали жизнь и надежда или что-то отдаленно напоминающее  её. Тогда я еще не могла решить, что именно. Теперь мне это известно. У меня иногда возникает подозрение, что жалость -  опасная штука. Она заводит человека в ловушку:  рано или поздно приходит день слез и безумия.
Как остановить   споры  с самим собой?
О чем?
О счастье.
О детях и семье.
О внутреннем голосе.
 
Может, чтобы зарядить себя, достаточно пятиминутного созерцания спокойной воды? И вот ты вся превращаешься в дыхание, приходит то состояние, в котором никаких вопросов не возникает. Гипноз был стар как мир уже во времена царицы Савской...

я тебя рисовал на ладонях зимы,
перебитыми пальцами иней стирая.
я ни брать, ни давать не умею взаймы,
я дышу через раз и не надо мне рая,
если там, в ровном стуке счастливых сердец,
оборвутся стихами сплетенные нити.

Или он слишком жадно целовал жизнь? Умным не надо объяснять, что я имею в виду.   Листаю страницы этой кратчайшей из кратких  книг:  твои стихи.

Он  появился здесь, чтобы   пройти свою вселенную другим, неизведанным доселе путем, маршрут жизни , ясно прочерченный, четкий и неотменимый, как навечный шрам или навечная татуировка.  И  посреди всей этой каши, он  был словно ручная граната с выдернутой чекой. 
Послушай,   он не открытая книга, доступная любому желающему.

мы с тобой не дарили друг другу колец,
но оставили метки на сером граните
наших порванных душ.  молчу в потолок.
ты молчишь у окна, задыхаясь от крика.
я гашу триста пятый возникший предлог
написать пару строк теплой россыпью бликов.

Просто на заметку: погода сегодня  холодная, с очень противоречивыми историями.Все, что было у нас внутри, там и осталось.  А может, это внутрь ничего не просачивалось? Мы оба... непробиваемы, как обсидиановая скала.

В то же время  дом, где она купалась в ванне, спала, смотрела ежедневные новости, где ела и читала, был так реален, что   его буквально  рвало на тысячи осколков...
Я знала, что   мне нужно возмущаться, но возмущение  не желало приходить. И я строила планы, вынашивала замыслы, интриговала, чтобы озадачить его своим туманным будущим... Об этом любая женщина может рассказать  ....И я  снова  одержима желанием положить и свой камень в кладку, даже если труд заранее обречен, а результат будет уныл, как пирамида.

Мне хочется думать, что ему открылось новое мерило наших суматошных надежд и нескладных печалей. И попробуйте изменить свое отношение к тому, что нормально, а что  нет. Я вывывернула себя наизнанку и больше мне нечего сказать.

Война выиграна.
Война проиграна.
Взять город!
Неважно какой город.
Неважно, кто в нем живет.
Неважно, почему его нужно взять.

Просто хочу надеяться..... , что ты  вернешься с этой  войны…  А остальное -  всего лишь ожиданье сказочного завтра и лунных чудес.
Как говорили   когда-то  в древние шестидесятые, вот это джаз.

Эссе на стихи поэта Виктор Сарабанда.