Help me, Kitty

Бросаю кота перед собой на кровать. Он мгновенно принимает развлекательное положение. Говорю ему:
- Мне грустно, котик, помоги.
А он мурчит и таращится наивными невидящими сути глазами - двумя темными копейками впивается в невероятного Вжигоря.
Шепчу ему:
- Еле живой твой Вжишка, вытащи на свет, дай надежды! Вы же, коты, умеете.
А он - давай умываться. Только искоса поглядывает.

Созерцаю сие животное - хочу верить в добро. Он - как веселое пятнышко, как отблеск из светлого мира счастья, как павший во мрак нашей повседневной тюряги лучик, как клякса милосердия посреди быта и кармы ежедневности.

- Мяу, не борзей!.. Я же к тебе обращаюсь. Не к петуху, не к ежику, не к бронтозавру, а к господину чувствующему.
- Мрр.

Котик откусил шмат моей жилетки и сладко зажевал.
- Что сия метафора значит?
- Мрр.

На пути сгрыза бушлата мучений Kit начал с малого.

А закусив, закрыл глаза и захрапел. Теперь содрогаются кровать, стены, дом, город, ночь, меридианы и параллели, Солнце с десятью планетами и, возможно, немножко Вселенная. Кошачье х-р-р простынью легло над клуб`ами человеческими. И душит вопросительное истерическое многоголосье.

Знаю, проза - не место для нытья. Знаю: место, где стоит веселить и облагораживать. Второго с читателем вашей головы я настроил небоскреб. А на первое - достался худой ручей. Истощились по карманам конфетки. До гастронома - плыть тысячи лье. Или нужен гигантский кот-скакун, на котором рвануть куда угодно достойно. Но это не день радио. Если кому нужно улыбок, читайте мою биографию. Если не расплываться в satiricos гримасе иронического психоза - ее нельзя воспринять.

Мяу Мяу.