А я пишу вот так

Десяток тыщ людей  наверно пыталось писать продолжение - мастер и маргариты... ведь так интересно быть первым... это же гордыня.
и я  - в этом не исключение.. но уверяю вас, какая-то чужая воля заставляет мою рожицу подключаться к этой ткани, пряжу которой до меня начал Михаэл Афонасьевич [Великочеловечьевич].. Квартиру мне подсунули с писательскими условиями, на порог которой ступаешь - и образы известных героев сами наваливаются на голову моего печального воображения. только прыгай и записывай что кот говорит, что князь пустыни азазелло кряхтит сухим как мысль ртом. точно они сами диктуют и мордасенцией меня тыкают в листы.. "работай работай.. мы честь тебе оказываем."
я сначала тупо записывал.. потом осознал, я vzigorius - человек разумный - со своей волей и независимыми устремлениями мятущейся души - и стал выгибать желания этих эгоистов под высокие социалистическо-духовно-мистические задачи.. еще более высших сил...
тяжелей - much more - но писать страсть стало как интересней.. Пусть кот пусть смирится, что так фривольно с его поведением справляюсь... Пусть во снах не является не грозит мне пальцем.
жизнь до мурашек стала таинственно интересной. и осознание что движение рук моих и ног и мыслей моих  продиктовано кем-то другим - неотступно.. Личное выражение воли  бывает настолько редким и зыбким, да и похоже скорее оно на преодоление какого-то сильного встречного ветра. однако, усилие это бывает таким нечастым - и несет меня в основном безвольной травинкой или круглым американским кустом по бескрайнему полю в кочевые символьно-пространственные дали.

а писать начал, потому что девушка - которая долго была моей - перед встречей с моей маской съездила на квартиру булгакову. тот ей там сказал: "найди автора продолжать мою славную деятельность, и кроме того я совершил ошибки - нужен такой чтоб исправил. бескопромиссный"
она поехала во владивосток, нашла меня. и дала все те условия чтоб начался появляться Булгакион. Включая и квартирку  о которой и в которой я пишу, научила рассуждать двусмыленно, "на грани" недозволенного. правда исчезла как появилась - как мистический проводник - пошла выполнять другие политические задачи, пока я подвис с этой.
сложно придумать сюжет, когда предыдущий кажется таким упакованным, сбаллансированным, кристаллически цельным.
в моей картинке  мастера уже нет, как нет символа творческого духовного начала общества.. нет и дьявола - не хочу ему дарить реклам и лизоблюдствовать.. а марго - библиотекарь.. отчаянно-преклоненный перед судьбой. кроме шайки полюбившихся героев есть еще актеры советской сцены.. это ключевой момент. они - мистический суд светлых сил, совершающие милосердное правосудие над циническим духом современного искусства. на их "балу" марго и присутствует - как транзитная сущность между кланами добра и кооперативом наших развеселых шутников: кота и прочих. пока такой расклад. А мастер заперт в небытье - в неживом загробном объеме, который суть тюрьма души с комнаткой писателя, ночным садом и сторожем. Тюряжка, где есть все для самого важного - для творчества.

Дует страшный владивостокий мертвый ветер за окном. Я вторую зиму кую уникальное произведение  под стук дроби ледяных клювов птиц, атакующих окно с горящей тусклой лампой.
Читать Вам "мои" книжки не рекомендую. Но знаю, к сожалению, что будете.